Continuo

Un país, al fin allí
allí donde la noche
se extendería gozosa
el desvelo
entresueño
suaves los párpados sumisos
tensa la mano en su búsqueda precisa
cuerpos
que consiguen encontrarse
son a ese huésped
la dulce bienvenida
al cansancio del viaje
le suceden las dudas siempre blancas
las sábanas inciertas que lo envuelven
todo es oscuro aquí
todavía es la sombra quien gobierna
siempre es de noche
cuando vemos la lluvia
aliviando el ahogo de las tardes
(las semillas de marzo)
germen del año que irá a hundirse
y en medio del invierno
detrás de los cristales
se empañará, pasado.
Si el futuro revela una sentencia
tu lámpara se apaga
lo que oyes entre brumas
entorpece los pasos
cerca, obstruye
limita los deseos
fin del juego
del fuego
en la trama translúcida del día.

Y hoy tampoco es mañana.

A man named desire

Zig-zag

Lenguas
el enriedo posible
lo imposible no puede
no debe
condescender,
decirse
ni siquiera la promesa
(las promesas se pronuncian en voz baja,
nadie quiere oír su voz en este trance)
nada que aliente
nada que ate
nada que fuerce,
obligue.
Sólo aire
soplo libre en el sentido de la brisa
dispersión.
Me gusta detenerme
en los brillos aislados
la deriva del tiempo
empujando la voz.
Hilos de vos:
aquí en los huecos veo
tu destello de islas.

Hablame de vos

Descripción. Rómulo Macció.

La blandura del mármol

Sí

Ahora la paz
el día del milagro
cuando se abren las aguas
el amor
deja sus huellas sobre el mar.
Sólo podemos ver y oír
la luminosa voz de lo que crece
cantan las liras de la hierba: así cantamos.
Bajo el sol
el esplendor dorado del verano.
La vida abraza, nos rodea
hay manzanas deseadas
y racimos perfectos de cerezas
caballos blancos, sapos
cristales de agua, escarabajos
colibríes pequeños
plateados peces
rosas
lilas.
Descienda el beso
la caricia se estire como un manto
la lengua intensa, el soplo
dos blandas plumas en las manos infinitas.


Post scriptum:
No escribí este poema para vos, Daniela, pero cuando lo iba a subir, pensé en vos y en el que quisiste fuera tu último post en Sophrosine. Después de todo, lo que decimos sólo tiene como destinatario cierto a quien pueda leernos, a quien escuche. Las palabras son de aquél que las sienta como suyas. Yo te regalo éstas.

Yo sigo siendo grande...

Son mis películas las que han empequeñecido.

Llaman

...

Duda olímpica

Entre apolíneos y dionisíacos, ¿existirá algo así como la tercera posición?

El círculo

..."El destino de un hombre es su aldea
su propio fuego y lo que cocina su mujer
sentarse delante de su puerta, al atardecer
y ver a su nieto y al nieto del vecino
jugando en el polvo, juntos."...
T.S.Eliot



Todo vuelve al brumoso Heráclito en el río
un círculo que anuda finales y principios
(en el nudo, los lazos se confunden)
El tiempo es el camino y el viajero que anda,
aquello que medita, la luz que sobrevuela su cabeza
desde un cielo ideal, las piedras y la arena
es ondas en el agua, alternancia de pares
un brillante intersticio
destello de memoria.(Esa grieta permite
distinguir lo que es propio)
y una nada translúcida, el olvido.
El alado pegaso de blanco lomo terso
porte absoluto de belleza
-es triunfo de las formas-
y la mácula, ese rastro que dice
del revolcón del polvo, la herida en la batalla.
Porque al fin la dureza, se enfrenta a la dulzura
y hay un daño recíproco, hay mixtura de sangres.
La plenitud traspasa la ceguera del ímpetu
y evoca a quien comprenda
la decadente carne, esa piel resumida
que sin tregua devoran, sin esfuerzo
los dientes de la joven impaciencia.
Aún si retrocede en la carrera,
extenderá sus uñas al futuro,
llevando sobre sí esa mella redonda
el hiato indispensable, la marca de La Oscura
grabada en la insistencia de memorias u olvidos.
Rueda el empeño, cambia
el sentido del viento y ese suelo que pisas
el impulso del mar te regala la costa
de tu próximo exilio.

El sueño de la muerte, el de la vida.

No duerme el tiempo, amor
no descansa jamás el que nos sueña.

Son

Esa aridez de origen vario
esa forma frondosa de esconderse
como sol entre negras nubes negras
urgencia de tormenta
contenida y desbocada
y en un segundo arrecia
es furia del verano
es fragancia impetuosa de la tierra
húmeda, como si podaran
entre los dos
sus brotes impensados
(la cizaña que vuelve)
sus contornos sinuosos
el desprolijo borde
del apuro, la vuelta atrás
cargado el índice que admite
bajo protesta, todo
dentro de todo
y a pesar de,
sin embargo, la seda
su doble manto
a favor
como el viento en las velas
del barco que provee
agua pura a las islas
tan lejos de este mundo
tan dentro del espejo
-es copia fiel-
y el arte los repite
eco, tañido doble
de la campana única
armonía lograda, al fin:
la música.

Encaje

Hilar bordar tejer
enlazar anudar unir
obrar como si el tiempo
esperara la obra
obrar
decididamente
en un sentido que dirima
un acto, un acto claro
obvio como una orquídea
un pájaro
unas lluvias de abril sobre los campos
lanzar la flecha que zanje
(las cuestiones se abren
oscuras, múltiples)
concibiendo ese blanco que ilumine
ensayando ese gesto
del que busca ser digno
-al menos algo hizo,
algo deshizo-
suspender el suspenso
el vilo de los hilos
pasar la línea
el riesgo
tramar después y cada vez
encajes más sutiles
sin volver la cabeza
la mente atrás
el tiempo nos devora
mientras tejemos sus instantes
esperando que pase
(esperando que espere)
el fin, la acabada manía
de insuficiente dios,
la obra.

Flora y fauna

Aquí la flora:
el moroso cuidado de la rosa o la lila
la bendición del agua
ensayando la blandura de la hierba
su devoción, el gesto
con que acepta y se inclina
cuando arrecian los vientos,
la miseria del mundo
el puño encallecido del mal
que arranca brotes
o estrangula los delgados canales
donde corre la savia.
La fauna allí:
el carnero que enrieda
sus cuernos en las cercas
-todo tiene su cerco, su tope, su muralla-
el gallo que no duerme
el pinguino que oscila
los perros que resisten
el caballo impaciente
erguido en la belleza de sus formas
el dorado escarabajo de los templos
la cabra de las cumbres
la anguila que se escurre en las aguas del lago
los peces que prosperan en milagros antiguos
los ciervos que se cantan, como senos pequeños
de una amada muchacha
las crías de los hombres antes de dar el paso.
Bajo el sol
adivinando el curso
que tomarán los años
en las noches de luna,
en las vacías
sobre el llano o las cumbres
debajo de las lluvias tropicales
en los blancos inviernos
en los mares de danzantes medusas
con las algas que traman lazo a lazo
el soporte del sueño,
el lecho de los ríos. Aquí y allí
sólo un inmenso amor inmerso
en las formas del fondo
la inquietud de las grietas,
la soledad de orillas.

Punto de vista

Una pequeña nube de humo negro
algo que remeda
el vuelo de un insecto
una llovizna
ligera que se planta
delante de los ojos
oscila
está y no está
independiente del foco
el punto
al que dirija la mirada
una precipitación
(parece que es así,
lo será desde ahora
se apura y cae
así, obnubila)
un nuevo, inesperado
punto de vista.
Cristales y destellos,
nuevas visiones
las palabras no ocultan
casi nada.
Nadie se viste a sus expensas,
desnudan
hablan.