Buenas nuevas y no tan nuevas

Volvió Dural y yo recién me avivo. Un gusto este blog.

Corransé que hay lugar...

Ahora el filete porteño tiene su blog.
Más obras de Jorge Muscia aquí.

Animal's planet

Magoo se baja del caballo y es un perro hambriento

No sueño más el mar

No sueño más el mar
no me desvelan
los voraces leones de sus vientos
la espiral de las olas
-una ronda de furias-
no me empuja a sus cuevas escondidas
no lo sueño, no entro en su liturgia
ni siquiera me cubro los ojos con las manos
al sol del mediodía
para ver qué vomita el horizonte
en vahídos de nieblas o de espumas
no más, ya no lo sueño
no extiendo mis deseos al confín de las islas,
cuando apoyo los pies sobre la orilla
no siento los guijarros
ni el borde carcomido de la playa
inmuta este cansancio,
esta conciencia
de estar, a ojos abiertos, contemplando
el mar de lo vivido
exiliada del sueño del pasado,
sin derecho al espacio que ocupa la materia
que ha obturado el futuro.
Cumplo con la vigilia que exigen, a esta hora
esos obscenos cuerpos
bogantes
de los muertos.

Sólo una vez

¿Hay alguien aquí?

Imitaciones - Limitaciones

Si yo pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte.

J. W. Goethe

Dead can dance

Solo

Neoplatonismo

Dos rectas paralelas guardan entre sí una distancia finita (Proclo).
-Sí, finita.

Lo que me dijo el doctor

El dijo esto no es del todo bueno
el dijo en realidad es malo muy malo
él dijo conté treinta y dos en un solo pulmón
y dejé de contar
yo le comenté que me alegraba
porque no me hubiera gustado saber
de uno solo más alojado ahí
él dijo -qué dijo no sé- y preguntó si yo era creyente
si me arrodillaba en las grutas del bosque
frente a la pequeña cascada de aguas cristalinas
con el viento y la niebla soplando en mi rostro
si me detenía a pensar y pedir comprensión
en esos momentos difíciles
yo le contesté que no
pero que pensaba comenzar ese mismo día
él dijo estoy verdaderamente apenado
él dijo desearía tener buenas noticias para vos
yo dije amén él dijo algunas palabras en voz baja
yo no comprendí lo que decía
y no sabiendo qué hacer
y deseando que no repitiera sus palabras
porque temía no poder digerirlas
sólo lo miré
por un larguísimo minuto y él me miró y fue cuando
me levanté repentinamente y le di un apretón de manos
a este hombre que me había dado algo
que nadie me dio antes en esta tierra
yo creo que incluso le agradecí
siendo tan poderosa la fuerza de la costumbre.


RAYMOND CARVER (Traducción: Esteban Moore)

Adiós

Pampa

Rubén Cukier


Destejiendo la idea
pensabas en tu árido país
en la encerada cuerda de la historia
que nos roza, apremiándonos, el cuello
si acaso nuevamente
los hijos de los hijos de tus hijos
con las manos heridas en las palmas
volverán a tensarla
(esa locura
de resistir a pulso)
su declive inmanente o la lisura
de un segundo tras otro hacia la nada
-vanidades del tiempo-
encallados,varados por el peso
en el vientre de un barco que aleja los tesoros
hacia tierras extrañas
(fatalmente sabidas a fuerza de esta sangre)
las espadas serviles
las entregadas plumas
-deriva de palabras y de honores-
y el tráfico de sombras
en trabajos esclavos
la mansedumbre amarga que acumula certezas
decididas a todo,
proyectando otra serie
de Caínes marcados en la frente
la estática balanza que descubra
un prójimo enemigo.

Esta orilla en el centro de la tierra
que es fosa o es pasaje
según se piense en ella, desgarrado
o con pasión intensa se la olvide
otra vez, para siempre.

Fractal y natural

Fractal pascual

o la tristeza de no poder hacer huevo.

Francesca

Cartier Bresson


Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
en lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.

Ezra Pound

De los dos, vos sos el perro, perro.

Lo conozco desde que era así de chiquito, así lo quiero y amo su humor, fíjense en esto: El revelado en una hora de Juan Pablo II.

Lees

Detrás de una cortina blanca y suave
un velo apenas
como la niebla baja del parque esta mañana
sentado, abandonado
lees.
Algo evoca a tu madre
(leer es enlazar como quien teje
los hilos en la trama
como se bordan la aurora y el ocaso
en el largo tapiz
de los cielos mutantes)
La historia es un rumor, una mixtura
del coro de los muertos
y aquello que aletea y que respira
todavía a tu lado.
Escuchas
suena el río y tu cauce se estremece
dialoga el corazón
-un rincón silencioso-
con los múltiples cruces de las aguas.
Casi todo se ignora
y es ahí donde supones o adivinas
-cada vez que zozobras, cada día-
el impensado abismo de un gran mar
la desembocadura que se oculta
entre pliegues de piedra oscura y quieta.
Todo es posible
y acaso ya ha ocurrido
en un tiempo gemelo de tu tiempo
la tragedia y la farsa
la copia de tu copia
(original, apenas el pecado)
Minotauros y Ariadnas incesantes
galerías de espejos que replican
laberínticos lazos.