31 diciembre 2007


Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente
pero yo amo esa púrpura desolada.

Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.

Antonio Gamoneda

30 diciembre 2007

Composición de lugar. La epifanía.


Mirada desde aquí
la casa es una mancha de color
estampada en el campo
un rumor al oído, el
roce en una llana superficie,
la inesperada
intuición de esas almas
que podrían tal vez
(ah, sí, tal vez... ahora que sonrío cuando no llega el sueño en lo alto de la noche)
ser nuestras y únicas:
un grumo de frescura
en lo íntimo del río.
Las copas de los árboles
y el agua entre las piedras
crujen
como entre los dientes cruje la corteza
del pan dorado deshaciéndose
-ahora hay dos menudas bocas que alimento
con toda la dulzura que entra en mí
cada vez que me abro-
Respiro un aire puro y el cielo es tan abierto
que puedo ver los surcos del vuelo de los pájaros,
sus alas y tus manos están haciendo el tiempo,
con su molienda fina, la mixtura deseada.
Nos está dado ver desde los cuatro puntos,
palpar, desde las puntas de los dedos
el botón de la rosa,
el centro en que converge,
el acuerdo amoroso que alcanzaron los vientos.
Yo del amor recibo
la clara certidumbre de tus ojos
de mí en el mundo queda, esta idea perfecta
labrada por la fe
como un cristal impuro, todavía.

26 diciembre 2007

Fantasía animada


Ahí estabas
pendiente
de los delgados hilos
de una cuerda gastada
las uñas rotas
en la saliente de la piedra
flameando a expensas de los vientos
casi vacío al borde del vacío
repitiendo
una canción tan vieja
la letanía
(lo reiterado imitando
lo perdurable)
cansado, estabas
en la noche de ayer
y esta mañana
contra la sangre dudosa de una aurora
frótandose tus ojos
con los míos incrédulos:
aún ahí.

23 diciembre 2007

Con seguridad...



El 2008 será excelente. ¡Felices los felices!

22 diciembre 2007

De noche cuando me acuesto


no puedo cerrar la puerta, porque dejándola abierta me hago ilusión que volvés.
Mármol me regaló un c.d. de Zitarrosa, sólo tangos, uff...

Also sprach

Wilhem Piro: los blogs...

21 diciembre 2007

Romántica



Para Rosana, almita romántica incurable de La Luc


No me mires así
desde la falsa altura
del tiempo transcurriendo
como un torrente turbio
que atraviesa y lubrica
las grietas de las piedras, demoradas ahora
debajo de esa piel que no arderá de nuevo
en el fuego de entonces, consumido
no sigas
señalando las puertas que no abro a mi paso
ni golpeo
en el instante extático de la desesperación,
no aúlles tu dolor
desde la fotografía
que guardo por error encima de mi mesa,
no resistas
la indignidad del polvo
la tormenta
desatada en los vasos donde bebo
la hiel que habrás bebido
para nombrar un día la dulzura indecible
que enlazaba asfixiando
tu vida con mi vida
(sólo aridez sedienta
si ya ha huído la lengua
encallada en la arena de una saqueada boca)
Aquél profundo amor merece estos honores:
deseémonos la muerte
inexorable y lenta
la lápida marmórea
aniquilante
que eche sobre la tierra
un amplio y hondo olvido,
o despliegue el capote que teje ya la escarcha
para envolver los cuerpos en un abrazo rígido
y las noches nos traigan
dolorosas, temidas
el pasaje ilegible del alivio.

Escuchando a Sarah








No necesito casi nada más

19 diciembre 2007

Quevedo


Prevención para la vida y para la muerte.

Si no temo perder lo que poseo,

ni deseo tener lo que no gozo,

poco de la Fortuna en mí el destrozo

valdrá, cuando me elija actor o reo.

Ya su familia reformó el deseo;

no palidez al susto, o risa al gozo

le debe de mi edad el postrer trozo,

ni anhelar a la Parca su rodeo.

Sólo ya el no querer es lo que quiero;

prendas de la alma son las prendas mías;

cobre el puesto la muerte, y el dinero.

A las promesas miro como a espías;

morir al paso de la edad espero:

pues me trujeron, llévenme los días.

17 diciembre 2007

Anticipo

La chica del verano

11 diciembre 2007

Telón


Dependiendo del cristal con que se mire
podría decirse que era bueno
tal vez no canónicamente "bueno"
pero no usaba la violencia
tenía humor
y sus vicios eran prácticas sociales
usos que se despliegan con la anuencia de otros,
socialmente aceptados.
Tal vez
no hizo feliz jamás a una mujer
a ninguna
le dio esa forma ignorada del deseo
esa forma deseosa envuelta en paños
la teatral escena de la vida
representada por
la música del llanto,
el color de la sangre.
No hizo casi otra cosa
que derramar en vano su simiente
echarla al aire como notas
de una canción festiva
recurrente
una copla infantil que se recita
sin que nadie se explique cómo llega
o la inventa
una garganta aguda y limpia
brisa de siesta
juego de ronda,
son.
No obtuvo un nombre
ni una imagen
que pudieran lustrarse hasta que el brillo
resultara evidente
si bien el mundo es ciego
y la corteza de las cosas
termina siendo
lo que de ellas se sabe,
ese saber posible.
Se afanó santamente
en construir sonoras cajas
tensando cuerdas
arrancándole
voces al aire
y así, yo creo
-la sensatez lo dicta-
alguien puede ensayar la vida misma.
Por alguna razón nos parece imposible
imaginarlo en el limbo de los muertos
o en un juicio sumario,
rindiendo cuentas.
La improvisada viuda
no consigue explicarlo
los amigos
se miran entre ellos, silenciosos
todo fue rápido
inconciente, indoloro
un paso de comedia
un mutis por el foro sin aplausos
que nos hace mirar detrás de bambalinas
esperando el regreso
de él
que a cambio de un buen polvo
le enseñaba a las putas
a tocar la guitarra, él
que amó
-acaso como a nadie y como a nada-
un gato azul de Rusia
que ahora mismo deambula,
entre virutas de aromática madera
por un departamento abandonado.

09 diciembre 2007

Lieben und arbeiten

Desde hoy, acá. Gracias a Alejandro, y a Silvia y Magoo, que me nombraron.

In memorian


Desde hace 15 años era mi vecino, el que transformaba en una performance delirante cada reunión de consorcio o volvía un sketch el simple hecho de sacar la basura, si nos encontrábamos. Era un músico intuitivo excepcional, un luthier capaz de construir estas cosas que usa Hugo Varela en sus shows. Ayer estaba, hoy viajó. Es una verdadera tristeza llegar a la planta baja y no escuchar su guitarra o sus violines, o su trompeta, no ver su cara igualita a la de Verdi, compartir su humor. Acá quedó su imagen, es el guitarrista silencioso y gestual que acompaña a Varela. Si hay ángeles mujeres, con Hugo Veronese allá arriba, no zafará ninguna.

08 diciembre 2007

Más popular que Cristo

Paso


Dio una vuelta al jardín
con torpes pasos
comprobó la feliz indiferencia
de todo cuanto crece,
lo oportuno del tiempo
riendo allá a lo lejos
de nuestras esperanzas
ofrecidas en cuencos repletos de vacío
dio una vuelta y dejó
de lado, por un rato
su natural impulso
de perdonarse todo
-cada pequeño pecado de avaricia
sólo el juego de un niño-
que al igual que el jazmín que tapiza las cercas
no roza con sus ojos
nada que lo contemple con un foco preciso:
hace su vida solo, a tientas en la fría
húmeda tierra
sábana oscura que nunca se desprende
(como lo hizo desde hace un largo siglo, el mar esquivo)
de la planta minúscula de tan inciertos pies,
a fuerza de ligeros
como una piedra antigua, endurecidos.
Caminó,
como un acto pueril, un gesto
un cumplido sin fe
detrás de ese presagio de dolores futuros
que se encripta de a poco
en la pulida superficie de los sueños.

Antonin Artaud:


"Lo que queda del infinito en el lenguaje no es más que un recuerdo del Verbo de Dios que algunos grandes místicos y rarísimos grandes poetas captaron"

07 diciembre 2007

No sé si me seguís...

"propiciar y difundir las más modernas producciones de artes visuales que, con independencia de cualquier orientación, promuevan la diversidad sexual y puedan servir para sostener un discurso antihomofóbico".

¿Y qué es lo "más moderno" que se produce en arte?
¿Y qué o quién se independiza de "cualquier orientación"?
¿Y cómo sería un promotor o promotora de la diversidad sexual, y por qué razón debiera ésta, ser "promovida"?
¿Y qué cosas, externas o agregadas a él, necesita un discurso para sostenerse, más allá de las razones que enuncia , las acciones que lo hacen creíble y la convicción de quienes lo pronuncian?

Flaco favor a cualquier causa, le harán con estas proposiciones...

06 diciembre 2007

Final de un adiós

El brillo de la luz en los cabellos
las olas salpicando el traje lila
alegría en los ojos
y tu figura erguida contra el cielo y la espuma.

Nunca vi tal donaire
ni más delicadeza jugando con el mar.

José Agustín Goytisolo

Yo amaba aquella casa


Yo amaba aquella casa
sin vientos de desgracia.

Era como mi alegre
posesión transparente.

Como la flor blanquísima
que en los jarales brilla.

Tal vez yo por entonces
desdeñara a los dioses.

Pues ni ellos habitaban
en regiones tan claras.

Y así como un castigo
perdí lo que era mío.

Un fuego despiadado
prendió en aquellos campos

Después no quedó nada.
Ni la flor de la jara

José Agustín Goytisolo

05 diciembre 2007

Nihil novum sub sole


"Por todas partes
reina el dolor cruel. Reina por todas partes el miedo
y la imagen mil veces repetida de la muerte"

Virgilio

04 diciembre 2007

Esto deberías firmarlo

Simplemente genial

Apaches argénteos

Tomá mate.

¿Los hombres ganan la altura de sus obstáculos?


Preso tras los sucesos de República Cromagnon, local en el cual se desempeñaba como gerenciador y en el que murieron 194 personas el 30 de diciembre de 2004, Omar Chabán asegura que es una especie de chivo expiatorio. "Yo estoy pagando el pato por todos", espeta.

"Después de lo que pasó, soy más paranoico que los paranoicos. Quiero ir a un psiquiátrico para que me hagan más paranoico, no para que me liberen de paranoia", señaló Omar Chabán a la revista Hombre del mes de diciembre.

En una entrevista ofrecida desde la cárcel, Chabán habló tanto de Cromagnon como de una sociedad a la que considera hipócrita y de sentimientos y emociones propios tras tanto tiempo de reclusión y aislamiento.

"Estar privado de la libertad es morir en vida, una tortura. Es un infierno", dijo, y detalló que en la cárcel es uno más. "No recibo tratamiento VIP: al contrario, tengo menos derecho que todos -indicó-. No puedo salir a un espacio público: todos los chicos de acá pueden ir a jugar fútbol, a determinada hora les abren las celdas y están en el exterior. Yo estoy solo desde hace casi tres años, con la cabeza todo el día pensando".

"Cada vez duermo menos, porque estoy como más nervioso y lo raro es que me falta poco para salir y me parece que faltan como cincuenta mil años. Muchas veces pensé en el suicidio. Es un tema recurrente".

"Tengo unas hemorroides delirantes, en los ojos me salen úlceras, mi prostatitis se ha exagerado, voy cada dos minutos a mear"

"Por supuesto me conduelo muchísimo de lo que pasó y de lo que están viviendo los padres, ellos son los que más sienten este peso porque tuvieron una muerte concreta. Yo les quiero decir que yo también de alguna manera perdí todo, vivo en un fracaso absoluto, mi familia se ha llenado de tragedias, de enfermedades.

"Yo tenía un futuro, grande y megalómano, personalmente siempre pensé a lo grande. Me formé intelectualmente para estar en el lugar en que estaba, además estudiaba para tener una apertura más grande. Y sobre el futuro, directamente estoy acabado"


"Tengo odio a la condición humana. Vivimos en una sociedad caníbal y criminal, siempre se necesita tener un chivo expiatorio. Después del juicio, dependiendo de cómo salga, me gustaría irme a vivir a Cuba a dar clases de teatro. No tengo dinero: no tiene sentido vivir en la Argentina", explicó, y también aclaró que "nunca" pensó en fugarse porque "si lo hiciera sería culpable".

"Estoy peleado con todo lo que pasó. No quiero generar algo, no quiero relación con gente. Tengo miedo a las masas"



¿Importa pensar qué es lo justo o lo injusto? Cada uno debe enfrentarse a lo que le toca, superándolo o no. No se pagan las deudas de los otros. No se vive otra vida que la propia, Chabán. Ninguna otra.

Marcas


La creciente ha dejado
una marca en el muro,
se siente como herida
cada noción de límites.
Nada supo de sí
el ahogado Narciso,
cada náufrago arrastra
en su torrente impuro
el sueño de las islas,
polvo minúsculo
de la piedra horadada
lentamente,
consumación del tiempo.
Ahora y siempre
todo es espera,
agitación y ahogo
mientras respiras.
Sólo este aire
raro y voluble:
ser
en esa simple marca
sobre un muro invisible
vanidad de apresar
algún saber de sí
si
todo es espera ahora,
siempre es sólo la víspera.

Bodas


Rasante y necesaria
con el apremio de los dioses
la repetida cópula
que engendra y que devasta
como el aura de un incendio en la pradera
donde pasta un rebaño
de corderos oscuros,
así se cierra el día:
bajo este cielo gris
el lazo que lo ciñe
al rubor de un crepúsculo.

02 diciembre 2007

01 diciembre 2007

Análisis tardío




Sé bien, sé bien que estoy en el fondo de la fosa;
que todo aquello que toco ya lo he tocado;
que soy prisionero de un interés indecente;
que cada convalecencia es una recaída;
que las aguas están estancadas y todo tiene sabor a viejo;
que también el humorismo forma parte del bloque inamovible;
que no hago otra cosa que reducir lo nuevo a lo antiguo;
que no intento todavía reconocer quién soy;
que he perdido hasta la antigua paciencia de orfebre;
que la vejez hace resaltar por impaciencia sólo las miserias;
que no saldré nunca de aquí por más que sonría;
que doy vueltas de un lado a otro por la tierra como una bestia enjaulada;
que de tantas cuerdas que tengo he terminado por tirar de una sola;
que me gusta embarrarme porque el barro es materia pobre
y por lo tanto pura;
que adoro la luz sólo si no ofrece esperanza.

Pier Paolo Pasolini
Versión de Delfina Muschietti