Distancias

(Sobre una relato de Walter Benjamin acerca del acto de peinarse, en la mañana)


Alisa
alinea o desenreda
su peine antiguo
cede paso al torrente
ese agua dulce
que hizo flotar los sueños
se devora de a uno
los dorados erizos de sus ondas castañas,
los deshace, despacio, entre los dientes
-sus diques afilados de carey-

El hombre mira:
¿soy yo la que se peina delante el espejo?

(los espejos ven todo
pero callan las cosas que el reflejo no abraza)

Cada imagen resuena:
una copa quebrada
sobre la ajena simetría de la alfombra.

El peine nos aleja
de la región del sueño
con meditada astucia,
socava la más densa arquitectura.
Un horror distraído
desencanta los palacios que habitamos
en las noches que crees
que has dormido a mi lado.

Uno y Todos

Tal vez porque sabían que la sangre
es la vida que fluye
la corriente
paralela del tiempo
preferían juzgarla en sus efectos.
No escapaban al diálogo inefable
que señala la vida de los hombres
el intercambio activo con sus dioses
pero es cierto que en las formas de este rito
-el sacrificio-
se distinguen de todo lo que han visto
aquellos que han hurgado
la historia en torno al mundo.

Los Tártaros tenían
un blanco pura sangre
una nube de brío sobre el verde del valle
una intención del cielo inconcebible
que es posible montar
y dejar que te arrastre.

No mataban , soltaban en los campos
un blanco potro
el sacrificio entonces
era el don ofrecido por el hombre
renunciando al poder
a la arrogancia
de ser dueño y señor sobre la bestia.
Curiosa nos resulta ahora esta apuesta
su inversión del valor y del sentido
tráslucida aparece en la niebla pasada
sobre altares sangrientos:
en lugar de matar
liberar un caballo
un corcel intocado e intocable
que en ese acto, libre
será uno sólo y todos
el continuo
ese único caballo en la cinta del tiempo
la idea del posible, el rastro que asegura
los que hubieron y habrán
su galopar que luce la seda de sus crines
y ese viento que lo empuja y que lo agita:
el deseo mortal, transfigurado.

Closed

Duele la luz
te levantas de a poco
buscas
con la fatiga de un sin techo
cuando arrecia la lluvia
una fe que conjure

ese vacío allí donde tuviste
alguna vez la casa

pero el día y la noche
apenas se distinguen por la música
claves, violines
flautas, tambores, trompetas con sordina
preludios rumorosos a un silencio insufrible


la pausa
respiras el espíritu y te vuelves
tiritando, al principio
como si nunca antes
como si no,
no, no, no,
jamás,
de ningún modo.

Hálito

El desliz
la yema de tu índice en el vidrio
escribes borras
sopor y bruma
en el juego de lo opaco y lo brillante
frío calor
dentro y afuera
un otro lado de las cosas, su mitad
lo que a partir del ventanal
se abra o se cierre.
La boca cerca
el nombre
desde un trazo invisible
te dibuja
su relieve es contorno de tu aliento

(un nombre escrito
queda escrito
cuando todo se borra alrededor)

Frotar
con el helado borde de las manos.
No llueve tanto,
es que las lluvias regresan muchas cosas
evanescentes o sutiles:
agua, vapores
reflejos de la luz
brillos, la huella
lo ignorado que es después, reconocido.
Sin intención
dejabas
-hace una larga hora-
de invocarla con signos.
Yace tu dedo inmóvil
no hay señales
sobre el frío cristal.
Estás al fin
-por que hay un fin-
desalentado.

Llueve y llueve

Traje

Cartier Bresson

Sacarse un traje espléndido mientras la lluvia apenas cae
Zhang Er


Quiero otra vez
la inagotable planicie de tu proximidad
el mapa roto, abandonado
a los pies del tesoro
quiero, (quisiera) además
(¿es que nunca dejaremos de desear?)
las señales antiguas,
esos signos del comienzo
que olvidamos en el viaje
para estar juntos
aquí sentados, viendo
con el mismo placer con que se hojea
un álbum familiar
cada astucia y cada vacilación
el enredo
y la póstuma
libertad de los hilos
en la trama mayor,
perdidos
cruzándose mi vida
con tu vida
mirándonos vivir
desnudos, de tan cerca
como si nos sacáramos
el traje más espléndido
mientras la lluvia
apenas
cae.

Dale, matémoslo

Más reflexiones metablógicas, en unilateral contrapunto,
inspiradas por la involuntaria dupla Hargén-Soler


Cuando nació el cine, muchos decían que no era más que un divertimento para iletrados que no sería nunca capaz de vehiculizar las altas aspiraciones del espíritu. Por suerte, hubo gente que hacía cine que logró dejar de sentir culpa o sentimiento de inferioridad ante las artes "nobles" en las que buscaban razón: la literatura, el teatro, las artes plásticas. Se dieron el lujo de aceptar su herencia de circo y de vodevil, aprendieron lo que les servía aprender y hubo cine.

¿Es productivo dejarse arrastrar por el prestigio malicioso de las artes burguesas? Está claro que el blog no es literatura, por lo menos no en el sentido que conviene al mito del Autor, al concepto de Fama, a la apropiación privada de riqueza social y al negocio de las editoriales y su star system (y eso estaría por verse, contrapruebas no faltan).

Pero, qué tanto: hagamos, si nos va deseo en eso, el blogging más honesto y mejor que seamos capaces.

Y que sean blogs.

Posted by Pablo Sebastián "Catedral de hormigas" (ex Glosa)

Drummond por Vero

Secreto

La poesía es incomunicable.
Quédate enroscado en tu rincón.
No ames.

Oigo decir que hay un tiroteo
al alcance de nuestro cuerpo.
¿Es la revolución? ¿El amor?
No digas nada.

Todo es posible. Sólo yo imposible.
El mar desborda de peces.
Hay hombres que andan sobre el mar
como si andasen por la calle.
No lo cuentes.

Supón que un ángel de fuego
barriese la faz de la tierra
y los hombres sacrificados
pidiesen perdón.
No lo pidas.

Carlos Drummond de Andrade en la traducción de Vero Spoturno (¿Nace una estrella?)
Yo le pongo las fichas por sensibilidad y buenísima disposición hacia Drummond y hacia mí. Gracias, Vero. Un beso.

Obras

RODIN


Vienes del fondo
sus manos fuertes te alzaron hasta aquí
desde un silencio indócil,
te adivinaron en las grietas
del corazón sellado.
Estás y te derramas
en dulces líneas
que fugan a un espacio compartido.
Rozas tu espalda con el aire
-la habitación ahora te respira-
tienes el alma
que consiguió la suya percutiendo
a golpes de martillo
sobre la obstinación de la materia.
Así la ruta de su deseo
reverbera en sonidos
así golpea
y la dureza de tu captor se rinde
a la tráslucida intención de la verdad.
Te vuelves suave:
su empecinado amor
te ha consagrado.

Aparecidos

Te asomas
desde el borde de un cuerpo
son las cuencas de tus ojos oscuros
lo admirable
admirante
te apoyas y contemplas
la ventana es la suma del espacio
el fragmento del mundo que te es dado
sólo eso
un fragmento
y algo te dice, sin embargo
te grita o te susurra
que todo estaba allí
antes de vos
que todo sigue allí cuando oscurece
y aún si multiplicas
las ventanas
por los ojos que asoman.
Tal vez sólo varíe
la forma,
el tamaño del marco.
Entre el cielo y el agua
te asomas y se asoma
una sombra terrestre que nos mira.

Finisterre

Debe de ser un fuego insostenible
la cesación de la felicidad.
(Wilcock)



Aquí termina el mundo
dijo el hombre
y desprendió con esfuerzo
las manos que aferraban el timón.
Este cabo es es el final del horizonte
nadie habita ese faro
plantado entre malezas,
ni una porción de tierra lo sostiene
se trata, apenas
de la mudable intermitencia
del navegante o de la luz.
Es a partir de aquí
dijo, y el índice
de su mano derecha
era el profeta del más visible omega.
Después bajó los ojos
se tendió en la cubierta
al azote del viento,
el exorcismo de la lluvia
aún.
Otra vez la deriva inexpresable.

L'Accademia della Follia va in Argentina

L'Accademia della Follia será el único grupo italiano que participará, en Argentina, en el ámbito del Festival Latinoamericano de Artistas Internados y Externados en Neuropsiquiátricos, "Una puerta a la libertad", del 25 al 30 de setiembre en Río Tercero, provincia de Córdoba.
Durante cinco días, alrededor de 400 personas que son o han sido internos en establecimientos psiquiátricos -que en la tradición oral la gente aún denomina manicomios- mostrarán diferentes actividades, como teatro, danzas, música, pintura, mimo, marionetas, poesía, programas de radios y otras expresiones, en espectáculos que estarán abiertos a toda la comunidad. También el encuentro dará lugar a charlas y debates sobre la salud mental, su relación con el arte y los avances en los conceptos de la desmanicomialización. Una de las delegaciones más nutridas será la del Hospital Borda, el más conocido de Buenos Aires en este rubro.

Las actividades se desarrollarán en las salas del Anfiteatro Municipal, el teatro Casino, el auditorio de la Cooperativa de Obras y el del instituto educativo Ides, todos de Río Tercero. En Embalse, en tanto, habrá algunas jornadas de debate entre las delegaciones presentes.

El festival fue fundado en 1989 por el Frente de Artistas del Borda (FAB), una organización autónoma de internados, externados y artistas que trabaja hace 22 años en ese centro de salud psiquiátrico. Luego cedió los derechos organizativos a la Red Argentina de Arte y Salud Mental. Hasta aquí, las sedes habían sido Capital Federal, una vez Misiones y las últimas ediciones fueron en Mar del Plata, siendo esta la primera vez que se llevará a cabo en Córdoba.

De ese modo, Río Tercero y Embalse pasan a ser sede de un acontecimiento que no se repite en otros sitios del mundo.

Gracias, Gabriel Schuliaquer. Espero verte antes de que te vayas.

Seguro que sirven buen café

Del resto, no diré nada aquí. Pasen y vean.

Auroras

Ya ves, de todos modos, vemos llegar el día
el negro nudo no cede fácilmente
no se deshace
sin dolor y sin sangre
la cripta azul, profunda, que nos guarda,
el nido de los cuervos que construyen el sueño
con unas pocas hebras delgadas e inconstantes.
La hermana de este sol y de esta luna
tiene dedos rosados, sigilosos
(así la ha visto Ulises,
todavía la vemos de ese modo)
y el viento sopla en ondas
bajo el ruedo dorado, su ligero vestido.
Trae la vida, ¿ves?
y de tanta otra vida se desprende:
todo es llanto al principio, lo sabemos
de este primer dolor no persuade el olvido,
porque el agua no cura
sólo lava y deslee
disolviendo el contorno preciso de la herida.
Cada lazo es de sangre y se entreteje
hasta el filo final, el que atraviese
y mutile de un corte las fibras de la carne:
el aguijón puntual, la fatal mordedura.
Del dos regresa al uno ¿cómo podría
hacerlo sin dolor, sin sangre
sin ese esperma estéril vertido en el vacío?.
Habrá un momento extraño en la batalla
cuando el polvo te impida
distinguir la expresión del rostro del guerrero
así ocurre, lo has visto o lo imaginas
las cosas, cuando giran hacia el cambio
se nublan, invisibles.
Es un momento apenas, hasta alcanzar sus formas
hasta dar en el centro prefijado y oculto,
la flecha no se pierde
vibra en el arco, encuentra
el punto señalado, perfecto, de su suerte
y su suerte y la nuestra se escriben en el cielo
de donde ella regresa, montada en sus caballos
desplegando banderas imposibles.
La aurora es esa cinta que enciende el horizonte
con una llama antigua
(la antorcha arde y persiste en una mano oscura)
ya proyecta sus luces, ya devora
lo fatuo del pasado y el velado futuro.

Play. Stop. Rewind

Cada instante
excava un cementerio imperceptible
que guardará algún día nuestros huesos
-aquello que en nosotros
imita con torpeza
el arte de la piedra-
dónde irán estas almas
a cuántos pasos
del confín de la tierra
quedarán detenidas
en qué voces
irán a dar los ecos
qué memorias
rescatarán las barcas del sentido
del tormentoso mar de las palabras
-aquellas que dijimos
y las que hemos escrito-
qué ojos
custodiarán entonces
la belleza, el horror que concebimos
con los ojos de ahora.

Una serie de círculos
rodean y conforman el espacio creado,
abanicos y anillos alrededor de un nombre
portales del infierno
o arrabales del cielo
en las extrañas manos del amor de los otros.

En Benjamin

¿Qué comunica la lengua? La lengua comunica la esencia espiritual que le corresponde. Es fundamental saber que esta esencia espiritual se comunica en la lengua y no a través de la lengua. No hay por lo tanto un sujeto hablante de las lenguas, si con ello se entiende a quien se comunica a través de tales lenguas. El ser espiritual se comunica en y no a través de una lengua: es decir, no es exteriormente idéntico al ser lingüístico. El ser espiritual se identifica con el lingüístico sólo en cuanto es comunicable. Lo que en un ser espiritual es comunicable es su ser lingüístico. La lengua comunica por lo tanto el ser lingüístico de las cosas, pero comunica su ser sólo en la medida en que está directamente encerrado en el lingüístico, sólo en la medida en que es comunicable.

Walter Benjamin (Angelus Novus)

Chuang Tzu sobre la belleza

Mao Qiang y Li Ji (dos hermosas cortesanas) son lo que la gente considera belleza, pero si los peces las ven se hunden en las profundidades; si las aves las ven, se van volando en el aire; si los venados las ven, se van galopando. De los cuatro,

¿quién sabe lo que es verdaderamente bello en el mundo?

Triste cosa

"Los libros no valen más que las palabras que contienen. Las palabras son en ellos lo estimable. Lo estimable de las palabras mismas, es el concepto. El concepto va en pos de algo (el objeto). Y aquello, tras lo cual va el concepto, no se puede comunicar con las palabras. Con todo, en el mundo se divulgan los libros por el aprecio que se tiene de las palabras. Aunque el mundo así las aprecia, yo no las juzgo dignas de ese aprecio. Lo que ellos aprecian no es lo que en realidad es digno de aprecio. Lo que puede ser visto son figuras y colores. Lo que puede ser oído son nombres y voces. ¡Triste cosa!
Los hombres del mundo creen que las figuras, los colores, los nombres y las voces pueden bastar para captar sus verdaderas realidades. Pero las figuras, los colores, los nombres y las voces, en realidad, no bastan para aprender su verdad."

CHUANG TZU

Nuevas canonizaciones

En los próximos días
acaso de mañana
mientras canta
la señora de abajo
si golpea con fe
sobre el borde roído del balcón
las alfombras
las mantas
hará que el sol refleje el polvo como un aura
y los rayos
flotantes y diversos
serán halo rodeándola
y tal vez se convierta
en santa de improviso
aún cuando maldiga el aumento del pan
la ausencia de los peces
o el mar como clausura
su deseo de andar hacia otra orilla
o vestirse de blanco
coronada esta vez
y sacra
santa
mientras hierve en la olla algún puchero
va imprimiendo sus huellas en el manto
sagrado el sucio delantal
con el pelo revuelto y los estigmas
en la planta del pie
ese milagro
a la vista de todos
asomando profano
como asoman los dedos
las uñas sin pintura
de unas viejas ojotas o allí dentro
en el cáliz o el cántaro
áurea
mística espuma
resbalando en los platos.

Dúo de prueba

Efímero en abrojos

Eduardo Nico (Magoo)

De improviso te puede invadir
La súbita necesidad de hacer cosas
Que nunca has hecho
Puedes encontrarte rengueando una mañana
Al salir a caminar
Y de regreso a casa
Comenzar a ladrar y caminar en cuatro patas

De improviso te pueden invadir
Y sentirte atravesado repentinamente
Por cientos de animales en fuga
Pero esa sensación extraordinaria
Es igualmente menor
Respecto de la velocidad de tu sangre
Podés llegar a pensar que te está por explotar el corazón

A veces la gente del campo
Se reúne a tu alrededor para mirarte
Pero el ruido del flujo es tan fuerte
Que cubre todo lo que rumorean
Y el dolor es tan grande
Que quisieras morir para no sentirlo más
Pero no morís

Al final cuando el dolor se aplaca
Te adormentás
Y en el sueño te preguntás para qué sirve dormir
Ese sueño sin sueño y sin imagen
Ese efímero vivir entre abrojos
Nada podrá entonces suceder mientras no te despiertes
(De esa pequeña eterna muerte)

Entonces al abrir los ojos
¡Te descubrís siendo un Dios!

Todo asume un carácter exorbitante
Sentís una fuerza física explosiva
Y tu mirada es tan aguda
Que ves a los animales de presa
Antes que ellos te descubran
El ritmo de la selva fluye armónicamente por tus venas
Y las plantas parece que se inclinaran a tu paso

Esta es la estación reservada al poderío de las almas
El período de las trampas
Y mi espíritu saliendo del cuerpo yoico
Se prepara para la caza
Durante el tiempo de las trampas
Se debe reducir al máximo la dieta
No cojer con ningún tipo de bicho o de mujer

No matar animalitos al pedo
Ni siquiera aquellos que vienen casi a pedirte por favor
Que los revientes
Los animales hablan mucho entre ellos
Y matando alguno no se haría otra cosa
Que provocar inquietud en sus espíritus
Siendo así estarán alerta


Dirán al tapir que ese otro tapir
Que se acerca y sonríe
No es más que el simulacro de un alma humana
Y la trampa fallará
Vermes, larvas y termitas, pueden ser comidos
Pues no saben hablar
Como los otros animales

Y también las tortugas
Y los perezosos
Porque hablan tan lentamente
Que el nivel del río habrá descendido
Los pantanos se habrán secado
Y el período de las trampas habrá terminado
Para cuando ellos concluyan

Es importante encontrar un sendero
En el que las huellas pasen entre dos árboles
Y construir un arpón sólido
Emplazándolo a la altura del corazón
Para que sea mortal
Luego cubrirlo cuidadosamente
Con ramas y cortezas
Incluso el estúpido tapir
Que se hace engañar por el absurdo grotesco
De un alma travestida, que dice:
-Soy tu amiga-
Reconocerá a lo lejos una trampa
Si no se cubre cuidadosamente con follaje
El arpón puntiagudo

El día siguiente y los otros dos
Los dedicamos a recoger hierbas curativas
Y fruta que todavía crecía silvestre
En las antiguas chacras de un pueblo
Esa noche vi en sueños
La trampa dispararse:
-Al alba-

Partimos a las cuatro
Llegamos al lugar poco antes del clarear
Entonces sentimos el rumor seco y un grito
Un tapir enorme
Se lanzó sangrando contra los arbustos
Y a los pocos metros (en el abrojal)
Cayó muerto

A veces (como ves) te encontrás haciendo cosas
Que nunca hubieses imaginado
Sin embargo es la memoria
La que nos impone su historia
Con su consecuente identidad
La memoria es el engaño
Y el deseo su trampa

Te cuento esto para ayudarte a cambiar
A pensarte otra
Quisiera que cambiases tanto
Que mi memoria no te alcance y reconozca
El día tras la noche ha de ser
Se trata sólo de aprender
Y luego adivinar

Sección Aurea

Inés Pereira


Adormentado:
dormido en su tormento de
ser otro, que es él mismo
el que se apega
como abrojo que extiende
sus espinas pequeñas
que reclama contacto,
fusión y fuga
al cuero, al cuerpo, al uso acostumbrado
la historia es ese hábito
que te miente los días
uno detrás del otro
todos encolumnados
marchando
ese uniforme sin rasgos distintivos
la masa informe
la multiforme vida.
Ahora es el ahora
no hay memoria ni hay sueño hacia el futuro
el corazón estalla con estruendos
que los que oyen, advierten,
se preocupan por vos:
corren y hierven agua, te acercan
las hojas y las ramas
para esconder tus trampas
-tan ocupado estás,
te ven tan triste-
protegiendo tus débiles defensas
de la astucia que orna
la frente de las bestias
el animal salvaje que zozobra
en la mirada urbana que nos queda
a esta altura del sí
del saber de lo otro
con tan diezmadas fuerzas
tanto errante poder
errado
herrado
duro como el arpón
que afilarás, porque algo se aprende
algo.
Pero es verdad, también,
detrás de tanta sombra,
que en la densa hojarasca
algo nuevo y distinto
se conforma y titila
con un brillo inquietante.
Tiene la forma de lo bello,
es perfecto, es armónico.
Así se roza al fin,
adivinando
(¿de dónde vienen estas cosas
quién nos dicta lo cierto, quién nos lleva?)

Das con la cifra áurea, de improviso
comprendes, sin saberlo
la ley de la sagrada geometría.

El limbo de Marte

Debería ser fácil de entender.
Al igual que la Tierra, tiene polos
y nubes en su atmósfera,
estaciones
verano invierno otoño,
primaveras,
volcanes y peñones
rasgos físicos
-para nuestro saber-
reconocibles.
Sin embargo, varía
se escurre sin aviso del deseo
(sabrá que es desvarío todo aquello que nombra
el límite del ojo
el mare nostrum).
Rocoso, frío, estéril
bajo un cielo de brumas bellamente rosado
su desierto insinúa un pasado volátil
desbordes y torrentes
lo inundaron
sus cráteres ocultan todavía, en el fondo
la impiedad del triunfante
ejército del agua.
Allí donde volcanes explotaban con furia,
y un meteoro horadaba su corteza profunda
ha quedado grabado un surco que señala,
y esas huellas nos guían:
la grieta donde el lecho,
-cada seca intemperie es una flecha-
¿O no hubo ni habrá
jamás, en todo espacio
otro río distinto
que el innúmero río de una única Idea?
Asentado en sus polos, crece el hielo
y hay rocas que denuncian la presencia del tiempo,
con sus húmedas manos.
Pudo haber contenido
un oceáno inmenso,
algunos ven escamas hacia un norte dorado
o el rastro de una espina, el aleteo
de vida sumergida, respirando.
Debemos aceptarlo con sus formas de ahora:
su fatal cambio muestra
un lazo que deviene
del hueco y de la altura.
El astrónomo ubica su límite en el este
(su límite observable, el propio cerco humano)
Los antiguos, en cambio
cuando hablaban de un limbo
decían ese borde impronunciable
la puerta que conduce
transponiendo el umbral,
al infierno del alma.

Parpadeo

Vuelos de loros atraviesan mi cabeza cuando te veo de perfil
y el cielo de grasa se estría de relámpagos azules
que trazan tu nombre en todos los sentidos
Rosa que tiene por tocado una tribu negra dispuesta sobre una
escalera
donde los agudos senos de las mujeres miran a través de los
ojos de los hombres
Hoy día a través de tus cabellos miro
Rosa de ópalo de la mañana
y a través de tus ojos me despierto
Rosa de armadura
y a través de tus senos de explosión pienso
Rosa de estanque verdinoso de ranas
y en tu ombligo de mar Caspio duermo
Rosa de rosal silvestre durante la huelga general
y entre tus espaldas de vía láctea fecundada por cometas me pierdo
Rosa de jazmín en la noche de lavandería
Rosa de casa hechizada
Rosa de selva negra inundada de sellos de correo azules y verdes
Rosa de cometa volando sobre un terreno vago donde batallan niños
Rosa de humo de cigarro
Rosa de espuma de mar hecha cristal
Rosa

BENJAMIN PERET

Siega

Enredada en la espiga,
la maleza
segar
hacia el desierto de las pérdidas
o tolerar la espina
-aún si hiere-
porque lo bueno de lo malo
es que se pasa
y habrá un futuro en el que pueda
distinguir bien y mal
placer, dolor
es la cosecha del paciente:
la fuerza crece cuando aguarda.
Cualquier momento no es momento
a la certeza del acto, también
el tiempo cierto.
Quien sabe que hay secuencia
ve en el perpetuo torbellino
su día sereno.

Ciclo de Venus

Vuelve
se cumple el ciclo
el giro te repite
y aquello que creíste
perdido, al olvidarlo
regresa envuelto
en hilachas de bruma.
Es la abismal memoria
cumbre
fondo de
todas las cosas que hay, las que suceden.
No serán tus deseos acerca de las cosas
más que un anillo de oro falso
lazo del mal su bella máscara,
ni la frustrada esperanza podrá decirse ahora
alegoría de una fe.
Lo cierto, corazón
es la alegría
el musical latido
la exactitud del alba
-su máquina perfecta-
que da una estrella a la mañana
la diosa blanca
que en un segundo de silencio te inaugura.
Vuelve y se funden las esferas
(ya la noche es apenas una fuerza que cede)
retrocedes
como fina garúa
tu lentitud resiste y te ennoblece
(el matiz de tus gotas, es la firma y el trazo)
sobre cristales transparentes
vuelve el amor, entonces
deshecho de su túnica ritual,
cumplido cada sacrificio
votos de sangre, los frutos
inesperados e invisibles de la carne
(sin una forma conocida y los conoces)
desnudo y fervoroso,
celebrante
no habrá un fuego mayor
estaba aquí, se extiende en el espacio que le cedas
sedas que alcanzan su cenit desestrellándose
no hay en tus manos más que hoy:
hoy es el dìa.

Pinturas de Silvia Maldini

El adiós necesario

No es que huya de aquí
o abandone y nos deje
sentados como muertos
crucificados a las sillas
en hilera, expectantes
saboreando
las desazones del banquete,
no es así
-lo digo y lo he pensado-
más allá de
la creciente amargura ante su ausencia,
contemplando su espalda
y ese aire ligero que lo funde
sobre el telón incierto de las causas perdidas.
Lo digo yo
que no quisiera ver
nunca más otra cosa
que sus ojos sus manos su boca siempre próxima
no es así
-sostengo, y lo he llorado-
no es eso. No es así,
es apenas un modo distraído que adopta
el dolor que desatan
mil puñales ingenuos,
la actitud
de quien oye las voces que lo llaman
por su nombre escondido
en su lengua más íntima
y se apura, y contesta.

La Prueba

Rosa Muñoz








Mira: a punto estás de penetrar en el bosque.

Vas a dejar la casa blanca de la cima,

tan plácida, tan llena de música y sosiego,

y ahí te espera el bosque impenetrable.

Irremediablemente deberás cruzarlo:

el bosque que desciende por ladera escabrosa,

el bosque en que no hay nadie

y el bosque en el que puede haber de todo,

el bosque de humedades venenosas,

morada de lo negro,

y de una luz que enturbia la mirada.

Entra en él con cuidado y sal sin prisas,

mas nunca se te ocurra abandonar la senda

que desciende y desciende y desciende.

Mira mucho hacia arriba y no te olvides

de que este tiempo nuestro va pasando

como la hoz por el trigo.

Allá arriba, en las ramas,

no hay luces que te ciegan, si es de día.

Y si fuese de noche,

la negrura más honda la siembran faros ciertos.

Todo lo que está arriba guía siempre.

Mira: te espera el bosque impenetrable.

Recuerda que la senda que lo cruza

-la senda como río que te lleva-,

debe ser dulce cauce y no boa untuosa

que repta y extravía en la maraña.

Que te guíe la música que dejas

-la música que es número y medida-

y que más alta música te saque

al fin, tras dura prueba, a mar de luz.

(De Los silencios de fuego )

ANTONIO COLINAS (Español contemporáneo)

Fernando Bech

No tiene espejo, pobre. Por suerte conserva esas habilidosas manos para seguir pintando y mandarme un mail que esperaba desde hace un año o más. Pintor, escultor y orfebre, el tipo. Si me soldás aquella pulsera que me regalaste, hasta digo que somos amigos, larva.

La muestra de Silvana

Si pueden, vayan a verla. Es muy buena.

Recuerdos de infancia

Mi amigo Fernando Bech, que no ha dejado de ser un niño jamás, me mandó esta figu de regalo: Marte ataca. Un símbolo.

Sacro

Cuando terminó de trazar el bisonte, lo pintó y observó por un rato la imagen en el muro. Salió de la caverna, aún era de día y no había allí nadie que pudiera verlo y comprobar que llevaba en sus dedos restos de pintura, nadie que supiera su nombre o recordara su rostro. Era un hombre, podía representar (lo haría luego) su figura junto al animal, podía colorearla y agregar unas flechas. Era un hombre. Estaba solo entre otros hombres, compartiendo sus dioses.

Ready made

Se acerca
mira
puede girar la figura deseada
noventa grados hacia
una perfecta horizontal
(la más perfecta, la soñada)
efecto óptico de
línea ondulante
oleaje apresurado
su fiebre su fervor
después
reirá delante
de la sola tacita de café
piensa, asombrado
en
la mutación del gusto
el inesperado trueque:
de aquél antiguo realismo
al arte conceptual
-arte es la idea-
en unos pocos años
en
un abrir y cerrar de ojos o de labios.

Ya

En orden, los espacios
cada lugar que viste:
el monte el mar la pampa humedecida
los bosques
o la hilera cerrada de cañas junto al río
van, se funden
porque todas las formas se pierden en un tiempo
cristal son los instantes de la vida
se pierden
se con-funden
y las cosas tus cosas la materia la carne
los besos que imprimieron
sobre tu boca
otras bocas mortales
(por la boca morimos, la muerte se encabrita
se anega se despuebla
se desboca)
aunque aprietes los labios y le claves
la ira de tus dientes
como estela de sellos con un nombre
furiosamente púrpuras, cardenales, morados
días segundos años tus años nuestras vidas
se escapan se disgregan en parcelas
los segmentos del mundo
tiempo avaro que alambra los encierros
rodeándolos de espinas
las púas de estos días invivibles
no nos darán respiro
y esos pozos minados de certezas
que no abrigan,
ahora que comprendes
el oscuro intersticio
la línea de la angustia que nos sangra de a poco.

Desnudos en lo alto de un árbol, contemplamos
el borde circular de una galaxia
donde el sol se ha apagado
ahora el orden nuevo
de nuevo al caos
el frío.

Imprevisto

RODIN. El beso.


Con la dulce manía de acariciarle el pelo
podía sentarla sobre sus piernas
sin temblor
-la tan pequeña-
belleza contemplable
la mano en la cintura
mirarse así los pies
los pies de ella
y el pequeño soporte del zapato
ligero como un baile
con esa hebilla brillando sobre el raso
brillo de plata
el fondo negro
brillante el raso con esquirlas
de tanto andar las calles
tanto le gustan el sol el verde el aire
motas de polvo
a las suelas, adherido.
El cuerpo al fin, y sobre el cuerpo
cerca
el perfume
unas gotas de agua
en las puntas del pelo
largo
lacio.
Acierta a veces,
la previsión exacta
da en el tiempo
el espacio
sin embargo se asombra de la sombra
sensaciones o ideas:
es recuerdo si es ráfaga
o maldad, si es destello.
¿Y no era, al fin, el tiempo
lo que se hunde en el límite
de un demarcado espacio
o este cuarto, esta escena
la materia
que disuelven las horas
en aguas que nombramos
(como si fueran sólidas)
memoria?

Sugerencias

Sobre la pátina de hollín
de aquí a estos muros
el brazo azul rozando el hielo de la noche
abrir
dedos en cruz temblor
como dos pájaros pequeños
salvados de la lluvia
desnudo árbol del invierno
el aleteo sumiso allí en su mano
rastro del barro
su extraña piel
la frase que se obstina
la vos que soy
si
la voz me nombra y me convoca
quisiera ir
pero a veces me suspendo
de un hilo transparente que en la altura
parece fácil de cortar
no olvides:
mi lógica es acero, sobrevive
como esos muertos que creen y predican
la vida eterna, la increíble
resurrección del cuerpo en otras almas.
No esperes nada
de mí
nada desees.

Un acto de sinceridad

"No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. ¿Quiénes son mis jueces?
¿Quiénes responderán por mí?
Hice conducta de poesía. Pagué por todo.
Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aún de mí.
Hoy es la demencia un estado natural.
Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.
El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.
Mi poesía es toda medida.

El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad."

JACOBO FIJMAN

El consuelo del arte

Siempre alguien
pule cristales o
talla la dura corteza de los árboles
cava en la piedra una forma carnal
agrupa signos
sobre un liso desierto de papel
imprime
la huella de su palma en la caverna
que sellará el diluvio
modela
con el barro primero
la diosa más fecunda
la que traiga
los frutos a una tierra devastada
uno
al menos uno, siempre
(menos que uno, ya sabemos, es la nada)
libera en su garganta
la voz de todos.

Amablemente

(dibujo de Guillermo Mozian)

Vendrán
de todos modos llegarán hasta tu puerta
(tal vez sonriendo y bien vestidos)
puede que aún confíes
en el aspecto exterior de algunas cosas
puede que
te distraigan las formas todavía
las palabras amables
los elogios los brillos las promesas
puede que al fin renuncies
que te entregues a lo blando o a lo dulce
que el deseo no ceda ni envejezca
que te tienten con frutos impensados, magníficos
es seguro
vendrán.

El sol de la casa

(dibujo de Guillermo Mozian)



A Néstor Sánchez


Humo, tabaco negro
ya no suena ese tango
en el fondo.
Humo soltero, descasado
bailarín.
Trapos en la soga
del patio.Trapos
como su vida,
gastados en los bordes.
Cada hilacha como un texto avergonzado.
Un fantasma detrás
uno en cada pupila
oculto. Se oculta lo que mira.
La vida es una estafa.
Ya no podrá jactarse
ante el vaso vacío
es posible, ha llegado a aborrecer
la calma que persigue. Es posible,
pero el tiempo es escaso
difícil la alegría.
Escupió el infortunio
sobre un surco sellado:
esas tetas no amparan,
porque todo es escaso, todo.
La medianera peina
por la tarde
sus jazmines del cabo
¿entonces lo primero es para siempre?
la sombra de los hombres,
la huella de sus pasos.

La vida estafa. Todo es escaso,
todo.

...

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.

El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.

Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.

Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más se van.

VIERNES 3a.m. CHARLY GARCIA

Invierno y humo

Apenas se retiran los dedos
en un ademán simple

parpadeo
aladelta lanzada desde cumbres
imágenes pequeñas
velo traslúcido de gasa
azul celeste
una fibra
una hebra
un delgado cabello donde el viento

después la mano
el torso
la pierna oblicua el brazo de la silla
el lazo de las sábanas
el pie descalzo y frío

decía y no decía
gritaba su silencio
en la garganta enrojecida
ardor de cigarrillo

fuma
fumo
la nube densa que creamos
en un cuarto en penumbras
este invierno
las ventanas cerradas
todo eso que alude a tempestades
cernidas sobre mí
cuando se aparta.

Hidra

De qué otra cosa
podría ser el tiempo
que de agua
aguas claras que corren
por estrechos canales
o se estancan en huecos
-regazos de la tierra-
donde turbias y oscuras
se transmigran
almas de agua,
qué otra cosa
qué bendita o maldita
otra cosa que el agua
se espesa lentamente en nuestras venas
se derrama y reparte
extrañando
los solares primeros de la carne
humedad de unos muslos
en sábanas prestadas
ascenso del deseo,
un pequeño dolor desconocido
que precedió a la sangre
perseguido en atroces
caudales de memoria
cataratas de espanto
que volcarán sus aguas sobre el agua.

Somos peces, amor, los hombres somos peces
de un inútil milagro,
multiplicados peces
ahogados en la fe de los anzuelos
mares de sed donde se rie
el hambre de unos dioses insaciables.

Hay tres moiras que cantan
a espaldas de nosotros, al unísono
su coro de inframundos
se licúa, licuándonos
cantan ahora
(las oigo yo, sé que las oyes)
al pasado
al presente
al futuro,
nuestros cauces torcidos
vertederos
donde se irán de a una, las palabras
hasta que alguien las gire y recomienzen
gota a gota
el ciclo de los huecos
por los que afluye un agua sin sentido,
vagas perlas fraguadas
en los desorbitados ojos de los náufragos
que viajan por el mundo
como los muertos andan, de a pie, en el fondo
hechos de a pares, separados de sí
secuestrados del mundo de los vivos
con mordazas de algas.
Veo tus ojos, aún
desde tan lejos
digo que es turbia como el agua,
prepotente
la decisión de tus pupilas
reconozco y lamento
-tal vez porque en reflejos ya me he visto-
el oscuro lugar en que estos días
se posa tu mirada.

Autostop

Como el fuego
volvía
aún lo sólido cenizas
y en el soplo
todo otra vez se dispersaba
como un fluido
esas moléculas del éter
imperceptibles
inconsistentes
la transparencia de una ausencia con aviso
otra vez
despoblando el paisaje
en ese éxodo
acaso recurrente
las fallidas alertas
cada mínima
alteración de formas
ahogando
su respiro incompleto
la turbulencia
de la final disolución
la nada abierta
el paso en falso
la caída
la humillación de la conciencia
la vergonzante actitud de la razón
sí, el dolor se adelanta
aún cuando el orgullo
no transponga
un límite sagrado
el detenido corazón de la memoria
pendiente de la horqueta de algún árbol
prendido a la dulzura
de moras en las siestas
con la lujuria del abrojo y las retamas
maullando sus tristezas juveniles:
el galpón
las ovejas
la muchacha de ancas como un monte.
Contra el viento
ahí tan cerca de la Noria,
las veletas quebradas.

Sobre las ruinas, después
la idea del tiempo
vida vivida, esquiva suerte
-las cartas vuelven siempre al mazo-
habrá otras manos,
ahora da
se quiebra cuando canta, precipita
un melancólico aguacero.