Bueh, si es cuidado...

Y daaaale...

Notas

Una imagen. Nada que decir. Cansancio y una forma nueva de felicidad.

Orden

Cada cosa en su lugar . Aunque nos cueste elegirle su nueva piel, aprovechamos las opciones de bloggers para separar esta pequeña obrita dedicada a Leonardo.

Replay

No se ve con qué derecho, delante de una página escrita, olvidamos que somos hombres y que un hombre nos habla.

Leer

...Leer es tan fácil, dicen aquellos a quienes la larga familiaridad con los libros ha quitado todo respeto por la palabra escrita; pero en cambio, quien trata hombres o cosas más que libros y debe salir todas las mañanas de su casa y volver de noche endurecido, cuando se repliega por casualidad sobre una página, se da cuenta de tener bajo los ojos algo áspero y poco común, evanescente pero fuerte al mismo tiempo, que lo agrede y lo descorazona. Es inútil decir que este último está más cerca de la verdadera lectura que el otro.
Con los libros ocurre como con las personas. Deben tomarse en serio. Pero precisamente por eso debemos cuidarnos de hacer ídolos de ellos, es decir, instrumentos de nuestra pereza. En esto, el hombre que no vive entre libros, y para abrirlos debe hacer un esfuerzo, tiene un capital de humildad, de fuerza inconsciente -la única que vale- que le permite acercarse a las palabras con el respeto y el ansia con que uno se acerca a una persona predilecta. Y esto vale mucho más que la "cultura"; más aún, es la verdadera cultura. Necesidad de comprender a los otros, que es, además, la única manera de comprenderse y amarse a sí mismo: la cultura empieza a partir de aquí.
Los libros no son los hombres, son medios para llegar a ellos; quien los ama y no ama a los hombres, es un fatuo o un réprobo.
Hay un obstáculo al leer -y siempre es el mismo, en cualquier campo de la vida-: la exagerada seguridad en uno mismo, la carencia de humildad, el rechazo a aceptar lo otro, lo distinto. Siempre nos hiere el inaudito descubrimiento de que alguien ha visto, no mucho más lejos que nosotros, pero en forma distinta que nosotros. Estamos hechos de triste costumbre. Nos gusta asombrarnos, como los chicos, pero no demasiado. Cuando el estupor nos imponga realmente salir de nosotros mismos, perder el equilibrio para encontrar otro quizás más arriesgado, entonces apretamos los dientes, pataleamos, realmente volvemos a ser niños. Pero nos falta la virginidad de éstos, que es inocencia. Nosotros tenemos ideas, tenemos gustos, precisamente hemos leído ya libros: poseemos algo, y como todos los que poseen, temblamos por ese algo...

...Se habla de libros. Y es sabido que los libros cuanto más pura y llana sea su voz, tanto más dolor y tensión han costado a quien los ha escrito. Es inútil entonces esperar sondearlos sin responder como totalidad...

...El arte, según dicen, es una cosa seria. Es, por lo menos, tan seria como la moral o la política. Pero si tenemos el deber de acercarnos a estas últimas con esa modestia que es búsqueda de claridad -caridad para con los otros y dureza para con nosotros- no se ve con qué derecho, delante de una página escrita, olvidamos que somos hombres y que un hombre nos habla.

Césare Pavese

Qué va a ser de tí

Herida del comienzo de clases. Secundario esta vez. Snif.

Obsesión

Fugas
te refugias, jadeante
en el último cuarto.
Sobre el cristal de la ventana
su figura se azula
brilla en los bordes
-faro del límite-
Atraviesa descalza el corredor
es una sombra incandescente
de negada raíz,
arde a lo lejos
en tus ojos futuros.
Es inútil que escapes:
es la llave herrumbrada
de tu íntima puerta

Web Master

Para leer cosas como ésta, hay que ir acá

...Hace algunos meses conmemoramos el primer aniversario de la rotura del ego y para festejarlo nos embarazamos psicológicamente en el barrial de la salada. Sentimos que pateaba, tuvimos náuseas y mareos, nos morimos de la risa y calvin clein se quedó calenchu. No nos dieron el asiento e hicimos pésimos negocios. Sobrevivimos a todo menos a lo que es importante, sin saber en realidad cuál es el valor cierto dentro del enjambre de fastidios. En apariencia o fuera de ella, el ego es un fantasma macedonio de frutas...

Hotel Celine

Piro jura que vuelve el Celine
Asia fuma en la penumbra esperando un regreso, o regresando a una espera.

Troya

Habrá visto sus pies
junto al dentado borde de esa charca
-líquido espejo del polvo y de su sangre-
habrá oído, detrás
ciertos timbales que percuten en la nuca
su funerario son.
Un mechón de cabello debió haberse adherido
a su húmeda frente
espesando la niebla siempre obtusa
que ocluye a ras del ojo la mirada.
No humilla sólo lo que ensucia
pudo entonces pensar, como cualquiera
si alguien lava en tu puerta
el diluído espectro de una máscara.
Debajo de la lluvia los escudos
reflejarían la caída, corrigiendo
la línea que trazaron, sin firmeza,
unos vientos oblicuos.
Habrá llovido el pasado, vertical
(fue breve la victoria de los alzados puentes
en la ciudad cerrada).
Y después no habría nada, nada que fuese hermético:
la pertinacia, la dureza, la insistencia
son atributos
de la obsesión del hombre y de las aguas.
La última ilusión no será la más débil
-habrá dicho sin voz- los ojos fijos
sobre sus propios pies, o el cuero opaco
de sus rotas sandalias. Un evidente simulacro
abrió los brazos a la muerte.
Un juguete de madera venció a Troya:
enorme, burdo, casi inocente
y con la forma lejana de un caballo.

Probabilidad de lluvias y tormentas aisladas

UN CAMBIO EN LOS CLIMAS DEL CORAZÓN

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

DYLAN THOMAS

Semejante y amigo

Ahí estabas
oculto y ascendido como un árbol
hecho de agua y de horas
ése eras
el alto y el profundo
amante de un retazo
de cielo despejado
tu coro de sirenas
cantaba desde el suave
resuello de los vientos
en las ramas más altas de un olivo dorado
caías
misterioso, fatal
desencadenado
sobre una blanca franja de tierra estéril
-la sequía es tan vieja
que ha arrastrado los nombres-
nadie pronuncia ahora
llanto, río, lloviznas
sudor, saliva, océano
aquí ya nadie sabe
qué dicen las palabras
qué auguran o qué evocan
si tus labios han sido
el más seguro sello que las guarda
no te han visto, no pueden
comprender esos signos
que tallaste en la piedra.

Yo también estoy sola
aunque a veces presiento un dolor conocido
veo tu sombra guiando
la diestra de mi sombra
lo que cifro y descifras
entre el uno y el tres
cada vez, cada día.

Viaje al principio de la noche

...Me alejo para verte en la memoria:
sonriente y en el sol como en un barco...


La fotografía retrata a Ana María Baravalle, detenida-desaparecida. El texto al pie pertenece a J.R. Wilcock.
Toda la muestra La duración de la noche aquí, en el blog del fotógrafo y documentalista Carlos Mamud.

Lo que guardas

El desierto crece... ¡Ay de aquél que alberga desiertos!
Friedrich Nietzsche



En el vientre de toda abominación
carne indeseada
semilla amarga de maleza
cumplido augurio, peste, plaga
crece
como las uñas
los hilos grises
de las raleadas cabelleras de los muertos
como la sombra de los días
crece a su amparo, como humedades en los sótanos
larvas en zanjas, musgo en los pozos
o la basura en callejones sin salida
crece borrando el horizonte
dando la espalda a lo futuro, clausurando
ciego de origen
inmensidad inconcebible de la arena
ojo impensado del huracán y las tormentas
se agranda y crece
hacia el olvido forzado en cada hombre
o en la memoria de nuestros cuerpos inconsistentes
porque prospera en el desorden
alimentado a sinsentido
es el arco borroso
que imprimirán tus huellas sobre el mundo
yendo a las ruinas de un olimpo
habitado por médanos u oasis
(noción primera de la noción de orden alguno)
espejismo de lo múltiple y diverso
es el teatro de la mente, su intemperie
es el principio del sinfín de la locura, un
perro salvaje con tu vida entre sus dientes.
Qué importa hallarse ni perderse
cuando descubres que lo guardas
y lo detestas y lo buscas, en tanto crece.

Vías

..."Del tren que pasa de noche indiferente junto a lo que ya se sabe y no se sabe"...
Ricardo Zelarrayán.


A esta hora, entre los árboles
el tren es un aullido
agudo, ronco
una alargada isla de luz pálida
donde tus ojos,
(los reflejos castaños de un vidrio opaco)
suponen que la luna los persigue
-ha estado allí por horas
atravesando con nosotros la llanura-
Viajamos entre extraños
que dormitan o hablan en voz baja
abandonados a esa rara certeza
de estar en el camino
yendo hacia algún lugar.

Nosotros también

tenemos un Pensador. Pero es una copia.

Sobre gustos y colores

Recomiendo fervorosamente este blog

Antonio Gamoneda

( Coincidiendo con Silvia)

Sábado:

1. El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;

el animal que lame las heridas blancas,

ése está ciego en la misericordia;

el que duerme en la luz y es miserable,

ése agoniza en el relámpago.


La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,

ésa es tu madre dentro de la ira;

la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,

ésa fue música en tus ojos.


Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias
corporales y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades
y lamentos.


Así es la luz de la vejez, así

la aparición de las heridas blancas.

* * *

2. Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Algo así

¿Viste esos que cuando van a tu casa te revisan el botiquín del baño, manosean los adornos de los estantes, husmean metódicamente la biblioteca y si te descuidás, te abren la heladera, además? Algo así, en cierto modo miserable, siempre desagradable.

Construcciones, destrucciones, reconstrucciones, deconstrucciones, etc...

"Los poetas inmaduros imitan, los poetas maduros roban, los malos poetas desfiguran todo lo que toman, y los buenos poetas lo convierten en algo mejor, o al menos en algo diferente".
T.S.Eliot

In God we trust

Allí donde los días
adheridos
han formado una masa
oscura, informe
una nube de insectos que devora,
en esa fría región de lo posible
-un arrabal de niebla detrás de los suburbios-
donde nadie se encuentra
donde nadie ha deseado pasar,
haber estado
alguna vez, siquiera;
en esa cueva donde crece
el cáncer del exilio o la intemperie
extendiéndose
como el verdín sobre las piedras
-siempre pisando los talones de la lluvia-
desde allí, en el momento
en que parezca más absurdo alzar los ojos
verás el surco del relámpago en el cielo.
Desde oriente a occidente, iluminando.
Una grieta o un tajo de puñales brillantes
indudable, real como los cuerpos
que contiene y desborda,
eso que nombras cuando
te diriges a otros
desde el revés del ojo que te mira,
la cruz de una moneda
cuya cara herrumbrada dice valer, inventa
la justa cifra:
qué debemos y a quién.
Allí estará, al final,
el que te busca
(hasta que sangren sus nudillos
y te plieges de pánico o de alivio)
a tu puerta, golpeando
ese día final que será el día.

Perro.Gato

He aquí un blog interesante http://cuquisinthekitchen.com/wp/ Besos de la tía para vos, Daddy.

El Doble

Magoo en Pura Sangre

Preludio y solo

En esas manos donde
se asienta desde ahora la dulzura
y se vuelve despacio
hacia el rostro cambiante de los vientos
reluce una intuida maravilla
acunada
criada con las leches
salvajes, con la savia
agridulce y conversa
del árbol siemprevivo
que custodia la puerta del reencontrado infierno.
Cancel del paraíso
tu mirada detrás de las miradas,
ya está el ojo que alumbra
la visión verdadera
hay en todas las cosas
un destello que marca
la imprevista
celebración del rito de la noche
bajo lunas piadosas
sin palabras.
No más gestos, mi amor
el mar ondea aquí sobre la inmóvil
catadura del tiempo
sobre la pampa
de perdidas estrellas
ungidas con un brillo que conozco
porque estamos sin nombres
sin hogar ni vestido
sumergidos en brumas.
Opalo
oscura criatura de la denegación
cierra la boca ahora
crispa los dedos aferrando lo que sea:
a partir de esta noche
no habrá guías.

A la que no fue, pero pudo ser, la hasta ahora siempre ausente

(foto Bill Brandt)


Todavía no sé por qué amaste la iguana.
Yo que la iguana me hubiese vuelto iguanote,
iguanodonte...
(su antepasado remoto averiguado)
y entonces te hubieras visto obligada
a protegerte en mis brazos
para refugiarte del iguanodonte.
Tal vez yo hubiera muerto,
pero no importa.
Tal vez yo hubiera matado al iguanodonte
y seguiría siendo el picaflor.
El picaflor para libar esa miel
del capullo de tu boca...
Y vos seguirías siendo la rosa roja,
rosa encendida
como la sangre de la iguana que mataste,
vaya uno a saber por qué.
Después de eso hubo silencio,
el mayor silencio,
tanto, que ahora
yo me quedo en silencio.
Un silencio que se reproduce inesperadamente...
pero siempre.
Un silencio para oír (sucesivamente o no sé)
el volar de los caranchos,
el silbido inconfundiblemente lejano de la perdiz
y la locomotora que resopla subiendo la colina del monte.
Es decir, un silencio que en realidad no es tal,
pero que en ese momento era el mayor silencio.
Un silencio
o mejor un ramo,
un ramo hecho con el canto del pirincho,
(ahora me acuerdo)
el aletear de los caranchos,
el silbido remoto de la perdiz,
el resoplar de la locomotora subiendo la colina del monte
y, ahora recuerdo,
el zumbido metálico del avión
tapando la cigarra de la siesta.
Un ramo de aquel silencio para la iguana muerta.
Para la iguana que mataste vaya uno a saber por qué.
Para la iguana que mataste por algo...
"Quisiera ser picaflor y que tú fueras clavel."
!Oh! rosa roja que mataste la iguana!
Rosa que encendiste un silencio para siempre.
.......................................................
.......................................................
.......................................................
Lamentablemente los poemas nunca (o casi) son lo que uno
quiso decir, lo que uno quiere decir, lo que uno querrá
decir (o saber).
Venga una lágrima suelta,
aunque sea de cocodrilo,
por este, otro y muchos poemas.
Y aquí me callo (consumido por el silencio, por aquel silencio que vuelve, que siempre vuelve).

RICARDO ZELARRAYAN

Muda

Posó sus manos
azules por el frío
sus escarchadas manos
sobre la frente,
descorriendo así el velo
-un mechón de cabellos ondulantes-
adelantando
los labios en un gesto inexpresable
como quien cree
que es prudente callar
que no se debe
dibujar en el el aire
la figura agrisada de la síntesis:
fin del amor
el mundo
ahora es esta grieta
por donde escapan
-juntos-
los días del sosiego y de la fiebre
ánfora rota que
guarda un puñado de volátiles cenizas
polvo más tiempo
espesando el aguardiente de la noche
que habrá dejado de beberse
en el devocionario abandonado.
Al pie de la deidad
sólo silencio
aguas de nieve
y un lirio seco, quebrado y amarillo
como si fuese otoño para siempre
para siempre y temprano.

Ver hasta el fin

Y ya.

Ella

Así era Valentine.


Y luego así

Y así.

El

Ferdinand Hodler.
Pintó a su amante durante todo el transcurso de su enfermedad, incluyendo en sus pinturas los primeros planos de la agonía y la muerte.
Aquí su autorretrato.

El espiante. Poema II

El teléfono aturde tu pieza de soltera rebota en la pared que empapelamos juntos en el frasco vacío de perfume en la percha donde colgué mis pantalones en vestidos tirados, pañuelos, almanaques, esa puerta que abriste a mi pasión tantos domingos. Las sombras mastican disuelven mi llamado para decirte nada más comprendo la vida es una sola y llueve tanto, el mar rompe el amor pegado con saliva solamente tu letra me queda de cuentas y cansancios, apenas un centavo de sol sobre la ausencia. No hagas caso, eso sí, de estas palabras que uno planta o sepulta en los poemas. Las palabras me sirven de tabla en el naufragio y en cuanto a los poemas, los poemas de amor siempre son tristes.

Eduardo Romano

Me gusta mucho este poeta que conozco por poquísimos poemas suyos incluídos en antologías. Mucho. Un día lo encontré (en persona) y se lo dije, invocando un poema suyo que recordaba: "Generación". Me lo agradeció . Los que escriben comprenderán qué significa que alguien recuerde una frase tuya que ha leído con atención.

Visitas inquietantes

Me gustaría saber qué buscan y qué encuentran por aquí los de la Universitat Politecnica de Catalunya, Barcelona, España. ¿O es alguien que utiliza internet para escabullirse a sus tareas habituales?
¿Estaré llegando a los claustros? ¡Si mi mamá me viera!
Aunque, hace unos meses entraban los de la Guardia Civil, sin duda mucho más inquietantes, con sus sombríos tricornios tan poco afines a los gustos de este bosque.

Reflejos

De nuevo aquí
reflejo que se escurre
ante un mínimo
pequeño movimiento de la luz
copia borrosa
sensible pincelada suavizando
el cerrado contorno
de las formas que adopto aquí en el mundo.
Intersticio santísimo,
tus dudas
(como la afirmación febril de una doncella)
se diluyen en gestos
sos quien juega con el tallo de una rosa, y
cuando sangren
los dedos que rozaron las espinas
extenderá la mano
-apretando los párpados-
hacia aquel que distinga
lo grave
de lo leve.


Las fotos son de Luis López.

Donde acude tanta gente...

He aquí un libro para andar manoseando de librería en librería. Sobre todo en alguna de ésas (tan poco sagradas) como Yenny, con el rabillo del ojo apuntando al vendedor, o rezando por una falla en el check-point.

Este es el tema del verano

(Dedicado a Daniela Gutiérrez)

La renuncia de Tarcus a su cargo de sub-director de la Biblioteca Nacional.

Sucesos

Para Gabriel, por los sucesos de ayer en Trieste, por lo que hablamos, por Olivia.

En el mundo,
lo sabes
-con dolor lo aprendimos-
a menudo no ocurre casi nada:
en la deriva de la noche
las estrellas nos miran
a flote, y en silencio
la esfera extática soporta
el neutro ruido
de todo lo que en tierra
hemos imaginado.
Pocas veces se enfrentan
el deseo de entrar
y la puerta
entonces,
-sólo entonces-
ese raro momento que inaugura.
Querrías voltear
con un soplo de fuego
las almenas más altas del palacio encantado
allí dentro
alguien delira, sofocada
agregando unos trazos al mapa del tesoro
-los sinuosos caminos son el curso del goce-
la altura de las torres
eleva lo que esconden
puede ser, por momentos
una hendija de luz amarillenta,
un macizo candado
o el batir de las puertas
entregadas al viento
cuando no queda nada
que merezca reparo, denegación, astucia.
No ocurre casi nada
casi nunca
pero sí con mixturas
de lo astral, lo pedestre
se conforma un misterio,
se amasa un gran suceso que renueve la vida
y así vibra la capa profunda de los cuerpos
(la sustancia sutil nos licúa y derrama
para siempre encantados)
y sobre el lino puro que recubre los lechos
se bordan iniciales de un ignorado nombre.
Pañales y mortajas
con un hilo de seda del color de la sangre
que diluyen tan sólo
las coloreadas aguas
del semen o las lágrimas.

Top Latino

Carminum II, 3 (A Delio)

Acuérdate de conservar una mente tranquila
en la adversidad, y en la buena fortuna
abstente de una alegría ostentosa,
Delio, pues tienes que morir,
y ello aunque hayas vivido triste en todo momento
o aunque, tumbado en retirada hierba,
los días de fiesta, hayas disfrutado
de las mejores cosechas de Falerno.
¿Por qué al enorme pino y al plateado álamo
les gusta unir la hospitalaria sombra
de sus ramas? ¿Por qué la linfa fugitiva
se esfuerza en deslizarse por sinuoso arroyo?
Manda traer aquí vinos, perfumes y rosas
-esas flores tan efímeras-, mientras
tus bienes y tu edad y los negros hilos
de las tres Hermanas te lo permitan.
Te irás del soto que compraste, y de la casa,
y de la quinta que baña el rojo Tíber;
te irás, y un heredero poseerá
las riquezas que amontonaste.
Que seas rico y descendiente del venerable
Ínaco nada importa, o que vivas
a la intemperie, pobre y de ínfimo linaje:
serás víctima de Orco inmisericorde.
Todos terminaremos en el mismo lugar.
La urna da vueltas para todos.
Más tarde o más temprano ha de salir
la suerte que nos embarcará
rumbo al eterno exilio.

HORACIO

Impresión

El mundo es como la impresión que deja la narración de una historia.

(Cita de un antiguo texto indio, utilizada como acápite en "Ka", por Roberto Calasso).

Haz

Ya,
imposible sosiego,
presente de un instante único
(sin pasada semilla ni fruto prometido)
dale a la niña rosada que abre el día
-para que el hombre
despierte de los sueños y abandone
ese tosco sopor donde se hunde
lo todavía no nacido-
un arma más filosa y efectiva.
Las manos de la pálida hermosura
sangran y dejan
en la comedia de las riendas
restos de piel,
las hebras de su seda
se adhieren a ese carro marfilino
y el polvo opaca
el azabache de sus potros relucientes
cuando parten en dos el horizonte
en su perpetua huída hacia las grutas:
¿cómo sabrá dónde se ocultan los deseos,
dónde la trampa certera del destino?
Grumo oscuro de
savia reseca,
carroza funeraria que nos lleva
a través de cambiantes horizontes
el cuerpo hacia la muerte,
retrocede la vida hasta esa idea
que fuimos en la mente de los padres
antes del fuego y aún un poco
más atrás, más lejos en el tiempo
más hondo en el vacío del mundo que no era,
hasta la forma primitiva,
primaria mente informe
de un fluido.

Soplo

Ruegos
temblores
el misterio del cielo
cuando el trueno o el rayo.
La iniciación
el tiempo en el que el tiempo
descorre sus cortinas
se alza el velo
y la puerta
cede y se abre.
Alguien te lleva
guía
gira
-siempre alguien nos lleva
algo nos guía-
tu cabeza reposa entre sus manos
te confías, entonces, al secreto
te entregas
como se entrega
cada cosa que se da y lo que se niega
(se inclina como hierba)
permite que lo beban
gota a gota
como bendice el que bautiza
con agua pura
como se vierte
el semen que los dioses
consideran sagrado:
allí después
surgirá algo
algo que nace
atravesado de dolor
desnudo y entre llantos
empapado de sangre,
eso que inspira
el aire que le insufla
desde el cielo
la voluntad de un viento
que siembra dispersando
el soplo extenso
sobre los límites borrosos
(el borde de lo llano, la hendidura)
echando abajo el cerrojo de las puertas
vertiente que se inclina
sobre la tierra
desde tu ser, ahora
hacia todos los confines de este mundo
en cada ruego
en el temblor devoto
en la oración y en el estruendo
soplo
pneuma y aliento
luz
rayo.

¿Qué más querés?

Aydesa se pone la camiseta y agrega data , yo ya te sugerí el robot japonés. Acá el que no se siente amado, es porque no le pone voluntad. Pónganse al menos media pila.

Fantasía animada

Ahí estabas
pendiente
de los delgados hilos
de una cuerda gastada
las uñas rotas
en la saliente de la piedra
flameando a expensas de los vientos
casi vacío al borde del vacío
repitiendo
una canción tan vieja
la letanía
(lo reiterado imitando
lo perdurable)
cansado, estabas
en la noche de ayer
y esta mañana
contra la sangre dudosa de una aurora
frótandose tus ojos
con los míos incrédulos:
aún ahí.

Te juro

Mentir
será la tumba más cercana
para el instinto que ensaya sus defensas
con armas tan impropias.
De la razón
luz nebulosa, tan débil que supone
sólo la astucia
uña afilada que se oculta
(pero la astucia es otra cosa,
otra cosa, otra cosa
infinita otra cosa)
mentir
banalizando la propia inteligencia
negando
los ojos que te vieron y te ven
animal
pequeño
petulante
imaginario, evanescente
sujeto humano que no puede
rotar la testa
en círculo completo
ver que lo vieron.

Tarot americano (Insolaciones III)

La suerte según Busch.

Ni pones (Insolaciones II)

Esta chica de manos enguantadas es un robot de última generación. Gracias a los japoneses, todos tendremos alguien a quien amar.

Insolaciones I

9° B
9° B
9° B
9° B
No B, O
Ciego y tartamudo. Pobrecito.

Pour la gallerie

Matta. Mata.

Máscaras

Kees Van Dongen

Más caras

Rosalba Peale. Rembrandt

Ensor en la isla de caras

Agni

Todo era nada,
la tierra
sólo una esfera insulsa
con un centro de fuego
y alrededor, el viento
(su orientación cambiante)
enhebraba las formas, deshacía
el infinito collar de las imágenes.
Ese mundo de la mente
era entonces el mundo
una mente que a solas
se creaba y ardía:
todo y nada. Confuso lodazal
espiral,
torbellino.
Después vendría el agua
peces y algas del fondo,
sobre los montes, árboles
rumores y tumultos
corrientes en disputa
guerra de Guerras dañina o silenciosa.
La muerte y la existencia
se aferraron al cuerpo
que sabría del terror bajo la luna,
de la sangre del día
-auroras y crepúsculos-
de caravanas, músicas, encuentros,
el inicial latido, el bosque oscuro
un líquido viscoso que de dos hizo uno
y cada vez y siempre
la mitad angustiosa
limitada
un fragmento que nace desprendiéndose.
Del ardor a la idea, carne para la muerte
(madre y padre caníbales)
soplo demente, inescrutable
acción de un hálito
que se anuncia incompleto
cuando arrastra o empuja
deliza, trae
y es deseo en el agua.
Fuimos tizón ardiente, en el principio,
inextinguible llaga de luz
(ese es el rostro del padre de tu padre)
Los hombres descendimos del alba de los dioses
de un aire de la mente que corrompe,
de ese néctar amargo que se bebe y se brinda
por los eternos tiempos
(hasta la muerte de la muerte)
de boca
en boca.

Guerras tramadas

mercado

edición digital de fotos de atentado en mercado de Irak,AP
impresión 100 x 140 cms. Tam Muro. 2006

Signos

Para Adrián



Bajo la lluvia
el temblor de un cachorro
rasgando con las uñas
el portal.
La clausura
no está en las rejas
la rigidez o el peso,
la cadena que cruza
las dos hojas de hierro de la puerta,
así como no afirman
la cerrazón del cielo
esas nubes oscuras,
tumultuosas
o los hilos de agua que expulsan las cornisas.
Alguien escribe
sobre una extensa superficie
(papel o muro
horizonte a la vista)
apenas una sílaba sin sangre:
no
y vuelve a descansar
cada ser
cada cosa
en el seno de un orden ignorado
sin duda doloroso,
e invisible.

Lecturas de verano

Gracias a Anárquica y a El Doke, pude leer estos textos. Interesante asunto, no tanto el proyecto de la Biblioteca Nacional, como el modo en que dos intelectuales contemporáneos (Tarcus es unos años más joven, pero no creo que los separe más de una década) de trayectorias distintas, se posicionan en un lugar de poder. ¿Se podría decir que hay aquí dos tipos diferentes de "funcionarios"? ¿Se actúa del modo en que se dice pensar o lo que somos (carnal, verdaderamente) cruza las ideas que decimos portar y sostener ante el mundo, impunemente?
No se rían cuando digo que abandoné el mundo de las ideas. ¿No es insoportable esta aridez?