Animal's planet

Magoo se baja del caballo y es un perro hambriento

No sueño más el mar

No sueño más el mar
no me desvelan
los voraces leones de sus vientos
la espiral de las olas
-una ronda de furias-
no me empuja a sus cuevas escondidas
no lo sueño, no entro en su liturgia
ni siquiera me cubro los ojos con las manos
al sol del mediodía
para ver qué vomita el horizonte
en vahídos de nieblas o de espumas
no más, ya no lo sueño
no extiendo mis deseos al confín de las islas,
cuando apoyo los pies sobre la orilla
no siento los guijarros
ni el borde carcomido de la playa
inmuta este cansancio,
esta conciencia
de estar, a ojos abiertos, contemplando
el mar de lo vivido
exiliada del sueño del pasado,
sin derecho al espacio que ocupa la materia
que ha obturado el futuro.
Cumplo con la vigilia que exigen, a esta hora
esos obscenos cuerpos
bogantes
de los muertos.

Sólo una vez

¿Hay alguien aquí?

Imitaciones - Limitaciones

Si yo pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte.

J. W. Goethe

Dead can dance

Solo

Neoplatonismo

Dos rectas paralelas guardan entre sí una distancia finita (Proclo).
-Sí, finita.

Lo que me dijo el doctor

El dijo esto no es del todo bueno
el dijo en realidad es malo muy malo
él dijo conté treinta y dos en un solo pulmón
y dejé de contar
yo le comenté que me alegraba
porque no me hubiera gustado saber
de uno solo más alojado ahí
él dijo -qué dijo no sé- y preguntó si yo era creyente
si me arrodillaba en las grutas del bosque
frente a la pequeña cascada de aguas cristalinas
con el viento y la niebla soplando en mi rostro
si me detenía a pensar y pedir comprensión
en esos momentos difíciles
yo le contesté que no
pero que pensaba comenzar ese mismo día
él dijo estoy verdaderamente apenado
él dijo desearía tener buenas noticias para vos
yo dije amén él dijo algunas palabras en voz baja
yo no comprendí lo que decía
y no sabiendo qué hacer
y deseando que no repitiera sus palabras
porque temía no poder digerirlas
sólo lo miré
por un larguísimo minuto y él me miró y fue cuando
me levanté repentinamente y le di un apretón de manos
a este hombre que me había dado algo
que nadie me dio antes en esta tierra
yo creo que incluso le agradecí
siendo tan poderosa la fuerza de la costumbre.


RAYMOND CARVER (Traducción: Esteban Moore)

Adiós

Pampa

Rubén Cukier


Destejiendo la idea
pensabas en tu árido país
en la encerada cuerda de la historia
que nos roza, apremiándonos, el cuello
si acaso nuevamente
los hijos de los hijos de tus hijos
con las manos heridas en las palmas
volverán a tensarla
(esa locura
de resistir a pulso)
su declive inmanente o la lisura
de un segundo tras otro hacia la nada
-vanidades del tiempo-
encallados,varados por el peso
en el vientre de un barco que aleja los tesoros
hacia tierras extrañas
(fatalmente sabidas a fuerza de esta sangre)
las espadas serviles
las entregadas plumas
-deriva de palabras y de honores-
y el tráfico de sombras
en trabajos esclavos
la mansedumbre amarga que acumula certezas
decididas a todo,
proyectando otra serie
de Caínes marcados en la frente
la estática balanza que descubra
un prójimo enemigo.

Esta orilla en el centro de la tierra
que es fosa o es pasaje
según se piense en ella, desgarrado
o con pasión intensa se la olvide
otra vez, para siempre.

Fractal y natural

Fractal pascual

o la tristeza de no poder hacer huevo.

Francesca

Cartier Bresson


Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
en lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.

Ezra Pound

De los dos, vos sos el perro, perro.

Lo conozco desde que era así de chiquito, así lo quiero y amo su humor, fíjense en esto: El revelado en una hora de Juan Pablo II.

Lees

Detrás de una cortina blanca y suave
un velo apenas
como la niebla baja del parque esta mañana
sentado, abandonado
lees.
Algo evoca a tu madre
(leer es enlazar como quien teje
los hilos en la trama
como se bordan la aurora y el ocaso
en el largo tapiz
de los cielos mutantes)
La historia es un rumor, una mixtura
del coro de los muertos
y aquello que aletea y que respira
todavía a tu lado.
Escuchas
suena el río y tu cauce se estremece
dialoga el corazón
-un rincón silencioso-
con los múltiples cruces de las aguas.
Casi todo se ignora
y es ahí donde supones o adivinas
-cada vez que zozobras, cada día-
el impensado abismo de un gran mar
la desembocadura que se oculta
entre pliegues de piedra oscura y quieta.
Todo es posible
y acaso ya ha ocurrido
en un tiempo gemelo de tu tiempo
la tragedia y la farsa
la copia de tu copia
(original, apenas el pecado)
Minotauros y Ariadnas incesantes
galerías de espejos que replican
laberínticos lazos.

Recuento

Foto: BRASSAI


No más que una arenilla
un racimo pequeño de cosas sin grandeza
el soplo o la palabra
una tarde de marzo neblinosa y perdida
entre todas las tardes
nada que brille, noble
como oro antiguo
o se defina para siempre
redondo y liso
como las perlas del collar que ciñen
hasta axfixiar, de a una, las memorias
ni siquiera una ilusa
sensación de riqueza
ni el dolor
rotundo e inapelable de una pérdida
apenas unos nombres
con lápiz tenue, escritos
sobre hojas amarillas
una aguja punzando
su lugar consagrado
las miserias del cuerpo
las corrientes del alma
su evanescente ráfaga
la insistente
plenitud del deseo. Nada más.

A la hora del té

Cada cual con su dulzura. La casa es grande y el corazón también. Todo real menos uno (el de los cuernos es virtual) Besos a todas.

La mismidad del otro

Damaris de estreno y de abundancia.

Desvíos

Con tus pálidas manos de largos dedos frágiles
extendiste el tapiz delante de mis ojos:
una escena brillante, la pareja de barro junto a un árbol
y una atenta serpiente envuelta en la raíz
(-lo que atrae es su aliento-, dijo el hombre nacido en lo hondo de la selva)
Vi el azul de los mares más remotos, el oro de las islas
la copiosa llovizna que perfuma los bosques
la aurora en la comarca de los hielos
la belleza imposible de una orquídea violácea.
Seguí el curso de tu índice con mis manos mojadas
quería detenerte borrando cada línea
(de los infiernos previos no trajimos palabras)
En la trama faltaban unos hilos. Ausente la pintura en la tela raída,
reclamaba la luz sobre una grieta. La lengua sobre el tiempo
invoca el raro acento que ponen las estrellas
en la profunda noche de puertas entreabiertas
que no cobija el sueño y deja ver las llamas del camino cercano.
Allí habrías ardido y yo podría haber sido Reina de Tus Cenizas
(abdico por amor
al fulgor más intenso del que guardes memoria)
Tapiz del Paraíso, cuerpo de espeso barro:
quedémonos aquí mientras duren las lluvias.
Ya intentamos dormir amparados por piedras
donde orinan los perros al llegar la mañana.

Interiores

Y sin embargo no te queda más que un amor impersonal, amor de humanidad, amor del mundo diluido y concentrado en lo que vive, conciente, atento, despierto a toda hora. Algunos ven en esta aurora el desencanto, vos te dirigís al horizonte, sumás las realidades que el tiempo alinea (a veces sinuoso) y con una pequeña pátina de angustia, reconocés la suerte inevitable que te separa de la mayor angustia: la zozobra permanente, la duda oceánica atormentando tus intentos. Y estás, salís, flotás en una corriente -dolorosa también- pero cargada de luz y de sentido. La mesa y el suelo tiemblan: pasa el tren. Todos los días alguien viaja. Los polizontes no siempre consiguen -siempre agitados, eso sí- llegar a su destino.

Fotos de viaje

Vino de lejos, trajo
una oscura viñeta con mis gestos
algo así
como el amarillento daguerrotipo
que capturó mi alma en el pasado.
El tiempo es el país adonde viaja
con una imagen mía que atesora. Fija.
Es también mi lugar
y el océano abrupto que luego nos separa.
Es antiguo como el nudo del relato
de este encuentro confuso entre él y la que soy
el que era él. Ahora, entonces
quietos los dos
en el casi perpetuo mármol de los instantes
amarillos, falaces, revelados
sonriendo de la mano, en la fotografía.

No la hagás más lunga.(Pintonovela)

Al permanente recuerdo de Enrique de Rosas, dando las gracias a Modigliani
Mhmmm... ¿un desnudo total?

No sé, nunca lo hice...

Bueh, si es cuidado...

Y daaaale...

Notas

Una imagen. Nada que decir. Cansancio y una forma nueva de felicidad.

Orden

Cada cosa en su lugar . Aunque nos cueste elegirle su nueva piel, aprovechamos las opciones de bloggers para separar esta pequeña obrita dedicada a Leonardo.

Replay

No se ve con qué derecho, delante de una página escrita, olvidamos que somos hombres y que un hombre nos habla.

Leer

...Leer es tan fácil, dicen aquellos a quienes la larga familiaridad con los libros ha quitado todo respeto por la palabra escrita; pero en cambio, quien trata hombres o cosas más que libros y debe salir todas las mañanas de su casa y volver de noche endurecido, cuando se repliega por casualidad sobre una página, se da cuenta de tener bajo los ojos algo áspero y poco común, evanescente pero fuerte al mismo tiempo, que lo agrede y lo descorazona. Es inútil decir que este último está más cerca de la verdadera lectura que el otro.
Con los libros ocurre como con las personas. Deben tomarse en serio. Pero precisamente por eso debemos cuidarnos de hacer ídolos de ellos, es decir, instrumentos de nuestra pereza. En esto, el hombre que no vive entre libros, y para abrirlos debe hacer un esfuerzo, tiene un capital de humildad, de fuerza inconsciente -la única que vale- que le permite acercarse a las palabras con el respeto y el ansia con que uno se acerca a una persona predilecta. Y esto vale mucho más que la "cultura"; más aún, es la verdadera cultura. Necesidad de comprender a los otros, que es, además, la única manera de comprenderse y amarse a sí mismo: la cultura empieza a partir de aquí.
Los libros no son los hombres, son medios para llegar a ellos; quien los ama y no ama a los hombres, es un fatuo o un réprobo.
Hay un obstáculo al leer -y siempre es el mismo, en cualquier campo de la vida-: la exagerada seguridad en uno mismo, la carencia de humildad, el rechazo a aceptar lo otro, lo distinto. Siempre nos hiere el inaudito descubrimiento de que alguien ha visto, no mucho más lejos que nosotros, pero en forma distinta que nosotros. Estamos hechos de triste costumbre. Nos gusta asombrarnos, como los chicos, pero no demasiado. Cuando el estupor nos imponga realmente salir de nosotros mismos, perder el equilibrio para encontrar otro quizás más arriesgado, entonces apretamos los dientes, pataleamos, realmente volvemos a ser niños. Pero nos falta la virginidad de éstos, que es inocencia. Nosotros tenemos ideas, tenemos gustos, precisamente hemos leído ya libros: poseemos algo, y como todos los que poseen, temblamos por ese algo...

...Se habla de libros. Y es sabido que los libros cuanto más pura y llana sea su voz, tanto más dolor y tensión han costado a quien los ha escrito. Es inútil entonces esperar sondearlos sin responder como totalidad...

...El arte, según dicen, es una cosa seria. Es, por lo menos, tan seria como la moral o la política. Pero si tenemos el deber de acercarnos a estas últimas con esa modestia que es búsqueda de claridad -caridad para con los otros y dureza para con nosotros- no se ve con qué derecho, delante de una página escrita, olvidamos que somos hombres y que un hombre nos habla.

Césare Pavese

Qué va a ser de tí

Herida del comienzo de clases. Secundario esta vez. Snif.

Obsesión

Fugas
te refugias, jadeante
en el último cuarto.
Sobre el cristal de la ventana
su figura se azula
brilla en los bordes
-faro del límite-
Atraviesa descalza el corredor
es una sombra incandescente
de negada raíz,
arde a lo lejos
en tus ojos futuros.
Es inútil que escapes:
es la llave herrumbrada
de tu íntima puerta

Web Master

Para leer cosas como ésta, hay que ir acá

...Hace algunos meses conmemoramos el primer aniversario de la rotura del ego y para festejarlo nos embarazamos psicológicamente en el barrial de la salada. Sentimos que pateaba, tuvimos náuseas y mareos, nos morimos de la risa y calvin clein se quedó calenchu. No nos dieron el asiento e hicimos pésimos negocios. Sobrevivimos a todo menos a lo que es importante, sin saber en realidad cuál es el valor cierto dentro del enjambre de fastidios. En apariencia o fuera de ella, el ego es un fantasma macedonio de frutas...

Hotel Celine

Piro jura que vuelve el Celine
Asia fuma en la penumbra esperando un regreso, o regresando a una espera.

Troya

Habrá visto sus pies
junto al dentado borde de esa charca
-líquido espejo del polvo y de su sangre-
habrá oído, detrás
ciertos timbales que percuten en la nuca
su funerario son.
Un mechón de cabello debió haberse adherido
a su húmeda frente
espesando la niebla siempre obtusa
que ocluye a ras del ojo la mirada.
No humilla sólo lo que ensucia
pudo entonces pensar, como cualquiera
si alguien lava en tu puerta
el diluído espectro de una máscara.
Debajo de la lluvia los escudos
reflejarían la caída, corrigiendo
la línea que trazaron, sin firmeza,
unos vientos oblicuos.
Habrá llovido el pasado, vertical
(fue breve la victoria de los alzados puentes
en la ciudad cerrada).
Y después no habría nada, nada que fuese hermético:
la pertinacia, la dureza, la insistencia
son atributos
de la obsesión del hombre y de las aguas.
La última ilusión no será la más débil
-habrá dicho sin voz- los ojos fijos
sobre sus propios pies, o el cuero opaco
de sus rotas sandalias. Un evidente simulacro
abrió los brazos a la muerte.
Un juguete de madera venció a Troya:
enorme, burdo, casi inocente
y con la forma lejana de un caballo.

Probabilidad de lluvias y tormentas aisladas

UN CAMBIO EN LOS CLIMAS DEL CORAZÓN

Un cambio en los climas del corazón
vuelve seco lo húmedo, la bala de oro estalla
sobre la tumba helada.
Un clima en la comarca de las venas
cambia la noche en día; la sangre entre sus soles
ilumina al viviente gusano.

Un cambio en el ojo advierte a tiempo
la ceguera hasta el hueso; y el útero incorpora
una muerte mientras surge la vida.

Una sombra en el clima del ojo
es a medias su luz; el mar sondeado irrumpe
sobre una tierra sin arpones.
La semilla que del lomo hace una selva
divide en dos su fruto; y la mitad se escurre
lenta en un viento dormido.

Un clima en la carne y el hueso
es seca y húmeda; el viviente y el muerto
se mueven como espectros ante el ojo.

Un cambio en el clima del mundo
vuelve espectro al espectro; y cada niño dentro su madre
se repliega en su doble de sombra.
Un cambio echa la luna dentro del sol,
tira de las ajadas cortinas de la piel;
y el corazón entrega a sus muertos.

DYLAN THOMAS

Semejante y amigo

Ahí estabas
oculto y ascendido como un árbol
hecho de agua y de horas
ése eras
el alto y el profundo
amante de un retazo
de cielo despejado
tu coro de sirenas
cantaba desde el suave
resuello de los vientos
en las ramas más altas de un olivo dorado
caías
misterioso, fatal
desencadenado
sobre una blanca franja de tierra estéril
-la sequía es tan vieja
que ha arrastrado los nombres-
nadie pronuncia ahora
llanto, río, lloviznas
sudor, saliva, océano
aquí ya nadie sabe
qué dicen las palabras
qué auguran o qué evocan
si tus labios han sido
el más seguro sello que las guarda
no te han visto, no pueden
comprender esos signos
que tallaste en la piedra.

Yo también estoy sola
aunque a veces presiento un dolor conocido
veo tu sombra guiando
la diestra de mi sombra
lo que cifro y descifras
entre el uno y el tres
cada vez, cada día.

Viaje al principio de la noche

...Me alejo para verte en la memoria:
sonriente y en el sol como en un barco...


La fotografía retrata a Ana María Baravalle, detenida-desaparecida. El texto al pie pertenece a J.R. Wilcock.
Toda la muestra La duración de la noche aquí, en el blog del fotógrafo y documentalista Carlos Mamud.

Lo que guardas

El desierto crece... ¡Ay de aquél que alberga desiertos!
Friedrich Nietzsche



En el vientre de toda abominación
carne indeseada
semilla amarga de maleza
cumplido augurio, peste, plaga
crece
como las uñas
los hilos grises
de las raleadas cabelleras de los muertos
como la sombra de los días
crece a su amparo, como humedades en los sótanos
larvas en zanjas, musgo en los pozos
o la basura en callejones sin salida
crece borrando el horizonte
dando la espalda a lo futuro, clausurando
ciego de origen
inmensidad inconcebible de la arena
ojo impensado del huracán y las tormentas
se agranda y crece
hacia el olvido forzado en cada hombre
o en la memoria de nuestros cuerpos inconsistentes
porque prospera en el desorden
alimentado a sinsentido
es el arco borroso
que imprimirán tus huellas sobre el mundo
yendo a las ruinas de un olimpo
habitado por médanos u oasis
(noción primera de la noción de orden alguno)
espejismo de lo múltiple y diverso
es el teatro de la mente, su intemperie
es el principio del sinfín de la locura, un
perro salvaje con tu vida entre sus dientes.
Qué importa hallarse ni perderse
cuando descubres que lo guardas
y lo detestas y lo buscas, en tanto crece.

Vías

..."Del tren que pasa de noche indiferente junto a lo que ya se sabe y no se sabe"...
Ricardo Zelarrayán.


A esta hora, entre los árboles
el tren es un aullido
agudo, ronco
una alargada isla de luz pálida
donde tus ojos,
(los reflejos castaños de un vidrio opaco)
suponen que la luna los persigue
-ha estado allí por horas
atravesando con nosotros la llanura-
Viajamos entre extraños
que dormitan o hablan en voz baja
abandonados a esa rara certeza
de estar en el camino
yendo hacia algún lugar.

Nosotros también

tenemos un Pensador. Pero es una copia.

Sobre gustos y colores

Recomiendo fervorosamente este blog

Antonio Gamoneda

( Coincidiendo con Silvia)

Sábado:

1. El animal que llora, ése estuvo en tu alma antes de ser amarillo;

el animal que lame las heridas blancas,

ése está ciego en la misericordia;

el que duerme en la luz y es miserable,

ése agoniza en el relámpago.


La mujer cuyo corazón es azul y te alimenta sin descanso,

ésa es tu madre dentro de la ira;

la mujer que no olvida y está desnuda en el silencio,

ésa fue música en tus ojos.


Vértigo en la quietud: en los espejos entran sustancias
corporales y arden palomas. Tú dibujas juicios y tempestades
y lamentos.


Así es la luz de la vejez, así

la aparición de las heridas blancas.

* * *

2. Estoy desnudo ante el agua inmóvil. He dejado mi ropa en el
silencio de las últimas ramas.

Esto era el destino:

llegar al borde y tener miedo de la quietud del agua.

Algo así

¿Viste esos que cuando van a tu casa te revisan el botiquín del baño, manosean los adornos de los estantes, husmean metódicamente la biblioteca y si te descuidás, te abren la heladera, además? Algo así, en cierto modo miserable, siempre desagradable.

Construcciones, destrucciones, reconstrucciones, deconstrucciones, etc...

"Los poetas inmaduros imitan, los poetas maduros roban, los malos poetas desfiguran todo lo que toman, y los buenos poetas lo convierten en algo mejor, o al menos en algo diferente".
T.S.Eliot

In God we trust

Allí donde los días
adheridos
han formado una masa
oscura, informe
una nube de insectos que devora,
en esa fría región de lo posible
-un arrabal de niebla detrás de los suburbios-
donde nadie se encuentra
donde nadie ha deseado pasar,
haber estado
alguna vez, siquiera;
en esa cueva donde crece
el cáncer del exilio o la intemperie
extendiéndose
como el verdín sobre las piedras
-siempre pisando los talones de la lluvia-
desde allí, en el momento
en que parezca más absurdo alzar los ojos
verás el surco del relámpago en el cielo.
Desde oriente a occidente, iluminando.
Una grieta o un tajo de puñales brillantes
indudable, real como los cuerpos
que contiene y desborda,
eso que nombras cuando
te diriges a otros
desde el revés del ojo que te mira,
la cruz de una moneda
cuya cara herrumbrada dice valer, inventa
la justa cifra:
qué debemos y a quién.
Allí estará, al final,
el que te busca
(hasta que sangren sus nudillos
y te plieges de pánico o de alivio)
a tu puerta, golpeando
ese día final que será el día.

Perro.Gato

He aquí un blog interesante http://cuquisinthekitchen.com/wp/ Besos de la tía para vos, Daddy.

El Doble

Magoo en Pura Sangre

Preludio y solo

En esas manos donde
se asienta desde ahora la dulzura
y se vuelve despacio
hacia el rostro cambiante de los vientos
reluce una intuida maravilla
acunada
criada con las leches
salvajes, con la savia
agridulce y conversa
del árbol siemprevivo
que custodia la puerta del reencontrado infierno.
Cancel del paraíso
tu mirada detrás de las miradas,
ya está el ojo que alumbra
la visión verdadera
hay en todas las cosas
un destello que marca
la imprevista
celebración del rito de la noche
bajo lunas piadosas
sin palabras.
No más gestos, mi amor
el mar ondea aquí sobre la inmóvil
catadura del tiempo
sobre la pampa
de perdidas estrellas
ungidas con un brillo que conozco
porque estamos sin nombres
sin hogar ni vestido
sumergidos en brumas.
Opalo
oscura criatura de la denegación
cierra la boca ahora
crispa los dedos aferrando lo que sea:
a partir de esta noche
no habrá guías.

A la que no fue, pero pudo ser, la hasta ahora siempre ausente

(foto Bill Brandt)


Todavía no sé por qué amaste la iguana.
Yo que la iguana me hubiese vuelto iguanote,
iguanodonte...
(su antepasado remoto averiguado)
y entonces te hubieras visto obligada
a protegerte en mis brazos
para refugiarte del iguanodonte.
Tal vez yo hubiera muerto,
pero no importa.
Tal vez yo hubiera matado al iguanodonte
y seguiría siendo el picaflor.
El picaflor para libar esa miel
del capullo de tu boca...
Y vos seguirías siendo la rosa roja,
rosa encendida
como la sangre de la iguana que mataste,
vaya uno a saber por qué.
Después de eso hubo silencio,
el mayor silencio,
tanto, que ahora
yo me quedo en silencio.
Un silencio que se reproduce inesperadamente...
pero siempre.
Un silencio para oír (sucesivamente o no sé)
el volar de los caranchos,
el silbido inconfundiblemente lejano de la perdiz
y la locomotora que resopla subiendo la colina del monte.
Es decir, un silencio que en realidad no es tal,
pero que en ese momento era el mayor silencio.
Un silencio
o mejor un ramo,
un ramo hecho con el canto del pirincho,
(ahora me acuerdo)
el aletear de los caranchos,
el silbido remoto de la perdiz,
el resoplar de la locomotora subiendo la colina del monte
y, ahora recuerdo,
el zumbido metálico del avión
tapando la cigarra de la siesta.
Un ramo de aquel silencio para la iguana muerta.
Para la iguana que mataste vaya uno a saber por qué.
Para la iguana que mataste por algo...
"Quisiera ser picaflor y que tú fueras clavel."
!Oh! rosa roja que mataste la iguana!
Rosa que encendiste un silencio para siempre.
.......................................................
.......................................................
.......................................................
Lamentablemente los poemas nunca (o casi) son lo que uno
quiso decir, lo que uno quiere decir, lo que uno querrá
decir (o saber).
Venga una lágrima suelta,
aunque sea de cocodrilo,
por este, otro y muchos poemas.
Y aquí me callo (consumido por el silencio, por aquel silencio que vuelve, que siempre vuelve).

RICARDO ZELARRAYAN