La nena escribe...

si dejaras de pensar un poco en vos
i vieras un poco lo qe es tu alrededor
comprenderias qe el mundo no te va a esperar
cuando se vallan la belleza y la juventud

la vida es una caja de sorpresas,
pero no todas son buenas mi amor.,
qe tal si dejaras de pensar un poco en vos
el mundo no va a esperar,
qe te termines de maquillar

decile "bye" al celular,
por qe el no te va a cuidar
cuando no tengas a nadie alrededor .
ii seas un especie de roedor.

deja ya un poco el espejo
vos sos solo un reflejo,
una vaga sensacion de libertad
qe de deshace si intentas buscar la verdad

aunqe te hagas un pircing,
el mundo no es tu ombligo,
tal vez lo era tu amigo,
hasta qe lo abandonaste por un fotolog.

a mi no me convence un "beso gor"
tal vez si pudieras ver un poco mejor
verias qe el mindo va en direccion contraria a tu mente
ii no creas qe la gente
solo sirve para llenar tu "guest book"

QE TAL SI DEJARAS DE PENSAR UN POCO EN VOS ?
A VECES SE NECESITAN DOS,
PARA SABER QE SIN TU VOZ,
EL MUNDO PUEDE EXISTIR.

No soy responsable de su ortografía, lo juro.

Tarjeta postal

La belleza mortal
está hundida en el sueño,
en la caverna en sombras
centellea.
La adviertes y desciendes
-ruegas porque deseas-
la imagen en reposo
el instante perpetuo en que se roza
el alma de la piedra.
Tu voluntad de amor
perfuma como sándalo
amas en anchos círculos
las ondas de tus aguas
la rodean, abarcan
la cama donde yace
muda
hermosa
quieta
ajena y tuya como todo
lo que rasga el puñal de la mirada.
Con sus tímidas manos
el césped y el rocío la defienden,
mantienen
al reparo del viento
que dispersa el pasado y el futuro
el ardor primigenio de las lámparas.

Diálogo

Foto: Rafael Peñaloza

R.: ¿Y has llorado mucho?
L.D.: Cada vez que pronuncian mi nombre

Espera

Foto: Ferrán Jordá

Pone ese acento luminoso
sobre los días futuros,
un caudaloso torrente de saliva
golpea contra el dique
de la garganta que la angustia estrecha.
Dale esos pétalos caídos
y la diezmada corola de lo incierto
la inquietud de algún leve
fantasma que lo roce, alucinado
dale un par de ojos húmedos
en dos pozos violáceos
y un espasmo del aire agitando las velas
del brumoso navío
a flote en aguas
turbias como su historia
dale a sus dedos
el nervioso compás
como tambor sobre la mesa
de la letra y la lágrima
que tenga el ansia, la incerteza, la vigilia
la vida en vilo
que se sostenga por el hilo más delgado
la constante inconstancia,
el momento fatal y el halo del milagro
que sufra para siempre la delicia
que entienda con firmeza y con dulzura
esta perfecta epifanía
que no habita el mañana:
está en la amarga belleza de la víspera.

Chacarita

Foto: Rodrigo Garay

"Mi desesperación es su obra y, sin embargo, ahora los necesito". Simone Weil (Venecia salvada)

Un plano general de vías desiertas
montañas de basura
enfrente el permanente susurro del ayer
y el muchacho que orina casi pegado al muro
ajeno a la memoria y al instante
la mañana nublada en que comprendo
la transparencia extraña de esta rueda
la inútil tiranía de los sueños del mundo
debajo de estas losas
duermen huesos que amé
-del polvo y hacia el polvo-
se incuba mi lugar:
aquí viven mis muertos.

Impromptus

La ruina incalculable del invierno
el peso de las horas en el cuenco del día
las palabras, los gestos de la mano
que señala o soporta
con la palma extendida hacia los bordes
de la negada aurora,
la noche repentina.
El plan maestro en su cripta inaccesible
la pobreza y el modo
que adoptan las cegueras merecidas,
los aullidos
el turbio pasadizo
donde surge la voz, seca caverna roja.
No hallamos la respuesta: no es aún
la estela de un murmullo
ni una insinuada brisa rozándonos la cara,
pero al fin de esta calle que se pierde
hacia el sur y la sombra
en medio de balcones silenciosos
y opacos empedrados
nos topamos de frente
con la pregunta exacta.

Sobre Bavcar

(A quien conocí por Daniela Gutiérrez)

No ve porque es ciego pero mira porque es fotógrafo.

Lo curioso de su caso es que la absoluta oscuridad le llegó antes que la fotografía. Un ojo lo perdió en un accidente con una rama y el otro lo perdió debido a la explosión de una mina abandonada en un campo. Tenia once años cuando comenzó a menguar su vista, mientras trataba de armar una valija de imágenes como para un largo viaje.
Bavcar nació en 1946 en un pueblo de Eslovenia llamado Lokavec y tuvo una infancia marcada por las huellas de la posguerra. Eslovenia es el único país que vio, es de ahí entonces que conoce los colores e imágenes. En 1972 viajó a Paris para estudiar y en el 81 se naturalizó francés.Para estudiar filosofia del arte, Bavcar en muchos casos tuvo que contar con lazarillos estéticos."La pintura, la arquitectura y el cine me resultan difícilmente accesibles, muchos han querido convertir a la música como único placer para los ciegos y esto ha hecho que la detestara""Mi mirada no existe más que gracias al simulacro de la foto que ha sido vista por el otro, si en mis fotos las personas parecen algo diferentes es porque se encuentran tanto frente al objetivo como frente a sí mismas"
Pasea con un sombrero de ala ancha que le impide golpearse todo el tiempo. Ha manchado con tinta sus anteojos y tiene colgado un pequeño espejo para que las personas que dialogan con él vean sus reflejos y no se incomoden por estar hablando con un ciego. Comenzó fotografiando temas sobre paisajes y desnudos, invitaba a cenar a amigos, les tomaba instantáneas y se las regalaba. A la pregunta de cómo hace este fotógrafo para centrarse en el dominio técnico de la luz o de las formas visuales, él contesta que "lo importante es la necesidad de las imágenes, no cómo son producidas. Esto significa simplemente que cuando imaginamos cosas, existimos, no puedo pertenecer a este mundo si no puedo decir que lo imagino a mi propia manera"."La imagen no es algo necesariamente visual: cuando un ciego dice que imagina, significa con ello que también tiene una representacion interna de realidades externas, que su cuerpo también media entre él y el mundo".
"Me defino como un artista conceptual y me siento cercano a los que no consideran la fotografia como una rebanada de la realidad y sí como forma sintética de lenguaje. "A menudo sus trabajos muestran imágenes expuestas largamente, deja abierto el obturador mientras se acerca y recorre los objetos con una linterna o incluso con una vela. Para guiarse se vale de un asistente.
"Tengo los ojos en el extremo de los dedos"

http://radiomontaje.com.ar/fotografos/evgenbavcar.htm

Ojos que no ven...

Evgene Bavcar, el fotógrafo ciego.

Trayectos invisibles

Los ojos de Guy Bourdin

Más aquí

Ilegible

Detrás de un vidrio sucio

nuestros ojos

de cristal empañado.

Veo. Miras

una sombra pedestre imita el mundo.

Mis candiles, tus lámparas

asomas sus destellos a una negra

habitación abandonada.

Amor es sed.

Lo próximo se opaca y lo perdido

irá a hundirse en el centro

de ese círculo helado de las aguas.

Sed. Olas de ira. Desbordes.

Las rasgadas costuras que desnudan

otra pálida carne.

Nadie. Nada. Sed.

Me leerás entre brumas,

confusa es mi palabra.

Ecos

Aquí el interminable pasadizo
donde los cuartos enlazan su vacío.
Convoco con señales aprendidas
(vanamente, como se ha de aprender
cuando se es niño
un burdo truco de baraja)
los trabajos del lacre
el sello
la metálica traba
de una puerta disuelta por el tiempo.
Nada se oye. Al vacío
se le pliega ese silencio que imagino
como un árbol nudoso.
No te llamo. No extraño
la vecindad amable del cuerpo o del espíritu
me sorprende, de noche,
como un ladrón que intrusa
mis más secretos bienes
la escrupulosa obsesión de este desierto.

Conversación

Recuerdo -habla Max Brod- una conversación con Kafka, cuyo punto de partida era la Europa actual y la decadencia de la humanidad. Somos -dijo- pensamientos nihilistas, pensamientos de suicidio que afloran en la mente de Dios. Esto en principio me hizo pensar en la visiòn del mundo de la gnosis: Dios como demiurgo maligno y el mundo como su pecado original. Oh, no-dijo- nuestro mundo es sólo un mal humor de Dios, un mal día. ¿Habría entonces esperanza fuera de esta manifestación, de este mundo que conocemos? Sonrió.

Sin duda, mucha esperanza, infinita esperanza, pero no para nosotros.

De Las bodas de Cadmo y Harmonía

Si tuviéramos que definir, por un viejo hábito, lo que ha sido el dios para los griegos, podríamos decir, utilizando el rasero de Occam: todo lo que nos aleja de la sensación media de vivir. "Junto a un dios siempre se llora y se ríe", leemos en "Ayax". La vida como pura continuidad vegetativa, mirada opaca que se posa sobre el mundo, seguridad de ser uno mismo, aunque no se sepa lo que se es: todo esto no necesita al dios. Aquí interviene el espontáneo ateísmo del "homme naturel".
Pero cuando algo indefinido y poderoso sacude la mente y las fibras, hace temblar la jaula de los huesos, cuando la misma persona, un instante antes torpe y agnóstica, se siente alterada por la risa y por la locura homicida o por el delirio amoroso o por la alucinación de la forma, o se descubre invadida por el llanto, entonces el griego reconoce que no está solo. Hay alguien a su lado, y es un dios. Ahora la persona ya no tiene aquella tranquila nitidez que percibía en los estados mediocres de la existencia, sino que esa nitidez ha emigrado al compañero divino: brillante y dibujado en el cielo es el dios, nebuloso y confuso es el que lo ha convocado.

Roberto Calasso

¡Cielos!

Más aquí.

Críticas embozadas

Ah, no, Nielsen, lo que tengas para decir, decílo de frente, no me vengas con mensajes subliminales.

Lengua

He aquí un pueblo uno, pues tienen todos una lengua sola.



No habrá una sola estrella
-ni aquella que agoniza y ya se extingue,
ni las que abren la noche brillando como Furias,
ni la que permanece, paciente en sus destellos
señalando la aurora-
que sugiera a los magos más clara epifanía:
esta lengua es el mundo, tu ciudad madre y cuna
todo el polvo y el verde del laurel y el olivo
es el doble y el nombre, la deriva, el navío
los vasos y los templos que pudieran alzarse
la plegaria, los frutos, el incienso y el rito
cada hombre y la historia, la patria donde abrimos
los ojos que nos cierran las flechas, o la mano
que desciende dulcísima a sellarnos los párpados,
los caballos y el carro de glorias o de oprobios,
todo el sol que te entibie y el mar que habremos visto.
Aquí es donde llegamos, de una vez para siempre
es el día y las vísperas
el sinfín de los sueños, la corona, el anillo
es la esquiva figura de una arcilla insumisa
el paño que he teñido con púrpura y con sangre
y ha de ser ese manto que nos cubra y descubra
el lugar donde fundes en oro escurridizo
lo que adoras con alma y carne doloridas
hasta que caiga el rayo implacable que juzgue.
Es la Torre y La Tierra perdida y prometida
es el plan y la suerte, es la sombra del tiempo
y es el tiempo
la ideal geometría de los cielos posibles
el tambor de un latido que percute sonoro
en el ciclo continuo de esplendor y de ruina.

Temas literarios 2

Los usos de la primera persona

Temas literarios 1

La voz

La poesía es un arma cargada de futuro

No es una poesía gota a gota pensada
no es un bello producto
no es un fruto perfecto

Gabriel Celaya

Buenas nuevas y no tan nuevas

Volvió Dural y yo recién me avivo. Un gusto este blog.

Corransé que hay lugar...

Ahora el filete porteño tiene su blog.
Más obras de Jorge Muscia aquí.

Animal's planet

Magoo se baja del caballo y es un perro hambriento

No sueño más el mar

No sueño más el mar
no me desvelan
los voraces leones de sus vientos
la espiral de las olas
-una ronda de furias-
no me empuja a sus cuevas escondidas
no lo sueño, no entro en su liturgia
ni siquiera me cubro los ojos con las manos
al sol del mediodía
para ver qué vomita el horizonte
en vahídos de nieblas o de espumas
no más, ya no lo sueño
no extiendo mis deseos al confín de las islas,
cuando apoyo los pies sobre la orilla
no siento los guijarros
ni el borde carcomido de la playa
inmuta este cansancio,
esta conciencia
de estar, a ojos abiertos, contemplando
el mar de lo vivido
exiliada del sueño del pasado,
sin derecho al espacio que ocupa la materia
que ha obturado el futuro.
Cumplo con la vigilia que exigen, a esta hora
esos obscenos cuerpos
bogantes
de los muertos.

Sólo una vez

¿Hay alguien aquí?

Imitaciones - Limitaciones

Si yo pinto a mi perro exactamente como es, naturalmente tendré dos perros, pero no una obra de arte.

J. W. Goethe

Dead can dance

Solo

Neoplatonismo

Dos rectas paralelas guardan entre sí una distancia finita (Proclo).
-Sí, finita.

Lo que me dijo el doctor

El dijo esto no es del todo bueno
el dijo en realidad es malo muy malo
él dijo conté treinta y dos en un solo pulmón
y dejé de contar
yo le comenté que me alegraba
porque no me hubiera gustado saber
de uno solo más alojado ahí
él dijo -qué dijo no sé- y preguntó si yo era creyente
si me arrodillaba en las grutas del bosque
frente a la pequeña cascada de aguas cristalinas
con el viento y la niebla soplando en mi rostro
si me detenía a pensar y pedir comprensión
en esos momentos difíciles
yo le contesté que no
pero que pensaba comenzar ese mismo día
él dijo estoy verdaderamente apenado
él dijo desearía tener buenas noticias para vos
yo dije amén él dijo algunas palabras en voz baja
yo no comprendí lo que decía
y no sabiendo qué hacer
y deseando que no repitiera sus palabras
porque temía no poder digerirlas
sólo lo miré
por un larguísimo minuto y él me miró y fue cuando
me levanté repentinamente y le di un apretón de manos
a este hombre que me había dado algo
que nadie me dio antes en esta tierra
yo creo que incluso le agradecí
siendo tan poderosa la fuerza de la costumbre.


RAYMOND CARVER (Traducción: Esteban Moore)

Adiós

Pampa

Rubén Cukier


Destejiendo la idea
pensabas en tu árido país
en la encerada cuerda de la historia
que nos roza, apremiándonos, el cuello
si acaso nuevamente
los hijos de los hijos de tus hijos
con las manos heridas en las palmas
volverán a tensarla
(esa locura
de resistir a pulso)
su declive inmanente o la lisura
de un segundo tras otro hacia la nada
-vanidades del tiempo-
encallados,varados por el peso
en el vientre de un barco que aleja los tesoros
hacia tierras extrañas
(fatalmente sabidas a fuerza de esta sangre)
las espadas serviles
las entregadas plumas
-deriva de palabras y de honores-
y el tráfico de sombras
en trabajos esclavos
la mansedumbre amarga que acumula certezas
decididas a todo,
proyectando otra serie
de Caínes marcados en la frente
la estática balanza que descubra
un prójimo enemigo.

Esta orilla en el centro de la tierra
que es fosa o es pasaje
según se piense en ella, desgarrado
o con pasión intensa se la olvide
otra vez, para siempre.

Fractal y natural

Fractal pascual

o la tristeza de no poder hacer huevo.

Francesca

Cartier Bresson


Saliste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora saldrás de una muchedumbre,
De una confusión de habladurías sobre ti.

Yo que he sabido verte entre las cosas esenciales
Me enojé cuando pronunciaron tu nombre
en lugares comunes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como una semilla de diente de león que fuera arrasada,
Así tal vez pueda hallarte de nuevo,
Sola.

Ezra Pound

De los dos, vos sos el perro, perro.

Lo conozco desde que era así de chiquito, así lo quiero y amo su humor, fíjense en esto: El revelado en una hora de Juan Pablo II.

Lees

Detrás de una cortina blanca y suave
un velo apenas
como la niebla baja del parque esta mañana
sentado, abandonado
lees.
Algo evoca a tu madre
(leer es enlazar como quien teje
los hilos en la trama
como se bordan la aurora y el ocaso
en el largo tapiz
de los cielos mutantes)
La historia es un rumor, una mixtura
del coro de los muertos
y aquello que aletea y que respira
todavía a tu lado.
Escuchas
suena el río y tu cauce se estremece
dialoga el corazón
-un rincón silencioso-
con los múltiples cruces de las aguas.
Casi todo se ignora
y es ahí donde supones o adivinas
-cada vez que zozobras, cada día-
el impensado abismo de un gran mar
la desembocadura que se oculta
entre pliegues de piedra oscura y quieta.
Todo es posible
y acaso ya ha ocurrido
en un tiempo gemelo de tu tiempo
la tragedia y la farsa
la copia de tu copia
(original, apenas el pecado)
Minotauros y Ariadnas incesantes
galerías de espejos que replican
laberínticos lazos.

Recuento

Foto: BRASSAI


No más que una arenilla
un racimo pequeño de cosas sin grandeza
el soplo o la palabra
una tarde de marzo neblinosa y perdida
entre todas las tardes
nada que brille, noble
como oro antiguo
o se defina para siempre
redondo y liso
como las perlas del collar que ciñen
hasta axfixiar, de a una, las memorias
ni siquiera una ilusa
sensación de riqueza
ni el dolor
rotundo e inapelable de una pérdida
apenas unos nombres
con lápiz tenue, escritos
sobre hojas amarillas
una aguja punzando
su lugar consagrado
las miserias del cuerpo
las corrientes del alma
su evanescente ráfaga
la insistente
plenitud del deseo. Nada más.

A la hora del té

Cada cual con su dulzura. La casa es grande y el corazón también. Todo real menos uno (el de los cuernos es virtual) Besos a todas.

La mismidad del otro

Damaris de estreno y de abundancia.

Desvíos

Con tus pálidas manos de largos dedos frágiles
extendiste el tapiz delante de mis ojos:
una escena brillante, la pareja de barro junto a un árbol
y una atenta serpiente envuelta en la raíz
(-lo que atrae es su aliento-, dijo el hombre nacido en lo hondo de la selva)
Vi el azul de los mares más remotos, el oro de las islas
la copiosa llovizna que perfuma los bosques
la aurora en la comarca de los hielos
la belleza imposible de una orquídea violácea.
Seguí el curso de tu índice con mis manos mojadas
quería detenerte borrando cada línea
(de los infiernos previos no trajimos palabras)
En la trama faltaban unos hilos. Ausente la pintura en la tela raída,
reclamaba la luz sobre una grieta. La lengua sobre el tiempo
invoca el raro acento que ponen las estrellas
en la profunda noche de puertas entreabiertas
que no cobija el sueño y deja ver las llamas del camino cercano.
Allí habrías ardido y yo podría haber sido Reina de Tus Cenizas
(abdico por amor
al fulgor más intenso del que guardes memoria)
Tapiz del Paraíso, cuerpo de espeso barro:
quedémonos aquí mientras duren las lluvias.
Ya intentamos dormir amparados por piedras
donde orinan los perros al llegar la mañana.

Interiores

Y sin embargo no te queda más que un amor impersonal, amor de humanidad, amor del mundo diluido y concentrado en lo que vive, conciente, atento, despierto a toda hora. Algunos ven en esta aurora el desencanto, vos te dirigís al horizonte, sumás las realidades que el tiempo alinea (a veces sinuoso) y con una pequeña pátina de angustia, reconocés la suerte inevitable que te separa de la mayor angustia: la zozobra permanente, la duda oceánica atormentando tus intentos. Y estás, salís, flotás en una corriente -dolorosa también- pero cargada de luz y de sentido. La mesa y el suelo tiemblan: pasa el tren. Todos los días alguien viaja. Los polizontes no siempre consiguen -siempre agitados, eso sí- llegar a su destino.

Fotos de viaje

Vino de lejos, trajo
una oscura viñeta con mis gestos
algo así
como el amarillento daguerrotipo
que capturó mi alma en el pasado.
El tiempo es el país adonde viaja
con una imagen mía que atesora. Fija.
Es también mi lugar
y el océano abrupto que luego nos separa.
Es antiguo como el nudo del relato
de este encuentro confuso entre él y la que soy
el que era él. Ahora, entonces
quietos los dos
en el casi perpetuo mármol de los instantes
amarillos, falaces, revelados
sonriendo de la mano, en la fotografía.

No la hagás más lunga.(Pintonovela)

Al permanente recuerdo de Enrique de Rosas, dando las gracias a Modigliani
Mhmmm... ¿un desnudo total?

No sé, nunca lo hice...