Tango dadá

Y el morocho lo acompaña, en un nuevo kabaret

Jaque mate

Domingueros

Troya y Leimon en Pura sangre

Si entrás en este bosque...

Cruzar las islas

Cruces en Islas

Poemas de Rumi

En el seno de este nuevo amor, muérete
Tu camino comienza en el otro lado.
Conviértete en el cielo
Con un hacha ataca el muro de tu prisión.
Escápate
Sal como si te hubieran dado a luz en
Un mundo de color.
Hazlo ya.
Estás cubierto de espesas nubes
Deslízate. Muere.
Silencio.
La quietud es señal segura de que
Has muerto.
En tu antigua vida ansiosamente huías
Del silencio sin cesar
Ahora se asoma la luna llena enmudecida.






Vienes a nosotros
desde otro mundo.

Desde más allá de las estrellas.
Vacío, trascendente, puro,
de belleza inimaginable,

trayendo contigo
la esencia del amor.

Transformas a todo aquel tocado por ti.
Preocupaciones mundanas,
problemas y lamentos
desaparecen ante ti,
trayendo regocijo
al gobernante y al gobernado
al campesino y al rey.

Nos desconciertas
con tu gracia.
Todas las maldades
se transforman en bondades.

Eres el Alquimista Maestro.

Enciendes la llama del amor
en la tierra y el cielo,
en el alma y corazón de cada ser.

A través de tu amor
se funde la no-existencia y la existencia.
Los opuestos se unen.
Todo lo profano vuelve a ser sagrado.

Islas

Esto era el destino:
llegar al borde y tener miedo
de la quietud del agua.
Antonio Gamoneda

Hago tiempo (¿Time is money?)

Cada día
un húmedo manojo
puñado de horas vanas,
segundos que destellan
como discos de luna
en la quietud del lago
durante un rapto traslúcido del cielo.
Edifico. Lo hago.
Hormiguean los restos en mi cuerpo
se dibujan, a veces
trazos rojizos en la piel de las rodillas
sopla el viento,
hace frío.
Viene el agua y descubro
mis dos manos vacías.

Relámpago en reposo

Tendida,
piedra hecha de mediodía,
ojos entrecerrados donde el blanco azulea,
entornada sonrisa.
Te incorporas a medias y sacudes tu melena de león.
Luego te tiendes,
delgada estría de lava en la roca,
rayo dormido.
Mientras duermes te acaricio y te pulo
hacha esbelta,
flecha con que incendio la noche.
El mar combate allá lejos con espadas y plumas.

Octavio Paz

Música para los amigos

Miles Davis. Round midnight.

Take all

Grosso, como mil ladrillos

Joni sings Floyd

De Paula Jiménez

Desencanto

1.

Donde quiera que vaya
tomo agua,
porque hay cosas
que son inalterables, más largas
que vos y yo
que nuestro tiempo.
A veces miro
un horizonte y me pregunto
cuántos atardeceres más veremos.
Otras sigo de largo, continúa
el agua circulando al lado mío
un hecho cotidiano o la creencia
de que igual al caudal
para mí
correrá la vida.
Nunca sé
más de lo que veo, soy
del mundo la experiencia sensitiva
la que no puede
imaginar lo disipado
lo disuelto,
la que peca
de no haber sido como el árbol
carente de voluntad.
Nada sucederá mañana, pienso
y siento
responsabilidad sobre mi muerte,
como si hubiésemos perdido en estos años
la oportunidad de dios.


Me gusta muchísimo lo que escribe Paula, su tono íntimo, depurado hasta conseguir la simpleza, ese atributo infrecuente, propio de la buena poesía. Me permití ilustrarla por manía personal, no porque le hiciera falta.

Letanía del ciego que ve

Que este celeste pan del firmamento
me alimente hasta el último suspiro.
Que estos campos tan fieros y tan puros
me sean buenos, cada día más buenos.
Que si en tiempo de estío se me encienden las manos
con cardos, con ortigas, que al llegar el invierno
los sienta como escarcha en mi tejado.

Antonio Colinas

El camino cegado por el bosque

Créeme, no es piedad lo que siento por ti,
ahora que estoy lejos, sino un recuerdo herido.
Por ti y por el camino cegado por el bosque
que no pude seguir aquella noche joven,
perfumada y abierta como el cuerpo de un pino.
No es piedad, sino una sensación de fracaso,
de suave y entrañable dolor que nunca cesa.
Fuiste buena conmigo en mis días de entonces:
me diste cuanto soy, este veneno dulce
que me impulsa a luchar contra el mar, contra el tiempo
y contra el mismo amor de los que bien me quieren.
No es piedad, aún te busco en la noche perfecta,
deseoso, sediento de tus colores ácidos,
de tus estrellas frías, de tus ramas y ríos
helados tras los cielos del más hermoso invierno.
Te lo digo dolido y con los ojos húmedos,
aunque la mente esté segura, serenada:
no te pude tener más cerca, pues mis labios
llegaron a rozar tus nieves, tu horizonte.
No es piedad, créeme; sólo sé que una tarde
avanzada, profunda, descendí de aquel monte
puro y purificado como un fuego de junio.
Creí volver a ti definitivamente
y me encontré el camino cegado por el bosque.

Antonio Colinas "Astrolabio" 1975 - 1979

Reflejos. Galería.

Aquí y aquí también.

Kaputt

El regreso

A oscuras

De noche te desnudas
te derrumbas
te nublas te deshaces
se ha rasgado la forma que te encubre
te revelas
se abre
la página sin mácula sin nombres
papel en el que escribo
una palabra
más muda que una hache
te señalo
lo sello con la lengua
saliva
altas mareas
tormentas desatadas
sonidos
insistentes
lo que alberga tu almohada
sueño leve
las líneas de los nervios
sangre ahogas
no digo esto que digo
no debieras
decirme
nada,
nada.

Ka. y K

Roberto Calasso, el genial narrador y ensayista italiano, califica toda su obra como "una sola y larga serpiente de páginas". Calasso recibe a los periodistas en sus oficinas de Adelphi y comenta su último libro traducido al castellano, el estupendo libro dedicado a Franz Kafka titulado simplemente K. Dice Calasso: "De alguna manera K. es la contraparte de Ka. Forma parte de un trabajo en varias partes que empecé a escribir con La Ruina de Kasch. Todas las partes se bastan a sí mismas y abordan asuntos distintos que están, sin embargo, invisiblemente ligados. De alguna manera Ka fue el libro de la máxima expansión. En el mundo de la mitología hindú tú encuentras un proceso de multiplicación de los doce dioses del Olimpo, primero a un mínimo de 33 y luego a varios miles de dioses. Todo se multiplica cuando uno se enfrenta con India. Con Kafka uno se enfrenta al movimiento opuesto: con aquello que los científicos de la computación llaman compresión. La compresión de un algoritmo en la mínima unidad. Ése es un problema que me ha parecido siempre fascinante. Desde hace mucho tiempo arrastraba la intención de escribir acerca de Kafka pero lo evité durante años hasta que después de haber escrito Ka me dieron ganas de escribir un libro que corriera en una dirección diametralmente opuesta. El paisaje sobre el cual Kafka escribe sus libros es el paisaje más despojado y comprimido que es posible imaginar. Y me dieron ganas de ver qué pasaba si es que uno se internaba en una dirección en la cual Kafka se adentró de manera muy radical."

Lista

Agreguen esto a la lista de nuevas maravillas.

T. S. Eliot

Abril es el mes más cruel, hace brotar
lilas del interior de la tierra muerta, mezcla
la memoria y el deseo, estremece
las raíces marchitas con lluvia de primavera.
El invierno nos mantuvo calientes, cubriendo
la tierra con nieve de olvido, alimentando
un poco de vida con tubérculos secos.
El verano nos sorprendió, pasando sobre el Starnbergersee
con una cortina de lluvia; hicimos un alto bajo la galería de columnas,
y continuamos a la luz del sol, adentrándonos en el Hofgarten,
y bebimos café, y hablamos durante una hora.
Bin gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch1.
Y cuando éramos niños, pasando una temporada donde el archiduque,
donde mi primo, él me sacó en un trineo,
y yo estaba asustado. Él dijo, Marie,
Marie, agárrate fuerte. Y para abajo fuimos.
En las montañas, allí uno se siente libre.
Leo, gran parte de la noche, y voy al sur en invieno.
¿Qué son las raíces que se prenden, qué ramas brotan
de estos escombros minerales? Hijo de hombre,
nada puedes decir, o adivinar, ya que sólo conoces
un montón de imágenes rotas, donde el sol golpea,
y el árbol muerto no ofrece refugio, ni el grillo consuelo,
ni la piedra seca rumor de agua. Sólamente
hay sombra bajo esta roca roja,
(ven bajo la sombra de esta roca roja),
y yo te enseñaré algo diferente, tanto de
tu sombra en la mañana avanzando a tus espaldas
como de tu sombra a la tarde creciendo para encontrarte;
yo te enseñaré el miedo en un puñado de polvo.
Frisch weht der Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?
"Tú me trajiste jacintos por primera vez hace un año;
ellos me llamaban la chica de los jacintos."
- Sin embargo cuando regresamos, tarde, del jardín de jacintos,
tus brazos llenos, y tu pelo húmedo, yo no podía
hablar, y los ojos me fallaban, no estaba
ni vivo ni muerto, y no sabía nada,
mirando en el corazón de la luz, el silencio.
Oed' und leer dar Meer.
Madame Sosostris, famosa clarividente,
tenía un terrible resfriado, pero de todos modos
es conocida como la mujer más sabia de Europa,
con un mazo de cartas muy mordaz. Aquí, dijo ella,
está tu carta, el Marinero Fenicio ahogado,
(Perlas son estos que fueron sus ojos. ¡Mira!)
aquí está Belladonna, la Señora de las Rocas,
la Señora de las situaciones.
Aquí está el hombre de los tres bastos, y aquí la Rueda,
y aquí está el mercader con un sólo ojo, y esta carta,
que está en blanco, es algo que carga a la espalda,
que me está prohibido ver. No encuentro
al Colgado. Teme la muerte por el agua.
Veo multitudes de gente, dando vueltas en círculo.
Gracias. Si ves a la querida Mrs. Equitone,
dile que yo misma le llevo el horóscopo:
uno debe ser así de cuidadoso hoy en día.
Ciudad irreal,
bajo la niebla ocre de un amanecer de invierno,
una muchedumbre fluía sobre el Puente de Londres, tantos,
no tenía ni idea de que la muerte hubiera destruido tantos,
suspiros, cortos e infrecuentes, eran exhalados,
y cada hombre llevaba los ojos clavados un poco por delante de sus pies.
Fluían colina arriba y bajaban King William Street,
adonde Saint Mary Woolnoth daba las horas
con un sonido muerto en la última campanada de las nueve.

Allí vi a alguien que conocía, y le paré, gritando: "¡Stetson!
¡Tú que estuviste embarcado conmigo en Mylae!
Aquel cadáver que plantaste en tu jardín el año pasado,
¿ha empezado a retoñar? ¿Florecerá este año?
¿O ha perturbado su lecho la helada repentina?
¡Manten al Perro lejos de aquí, ya que es amigo de los hombres,
o con sus uñas volverá a desenterrarlo!
¡Tú! hypocrite lecteur! - mon semblabe, - mon frère!"

La tierra baldía [1923]

Visión y literatura

Las últimas batallas bajo los muros de Troya fueron narradas por Homero, poeta ciego; la batalla de Kuruksetra nos ha llegado tal como fue contada a un rey ciego por un personaje al que Vyasa, autor de la narración y al mismo tiempo su personaje, había concedido el don de la visión total: la omniciencia del narrador. En un determinado punto de la narración, que puede ser desplazado pero no eliminado, nos topamos con la ceguera. ¿Ello se debe tan sólo a que quien ve demasiado, como Tiresias, acaba por ser castigado precisamente en la vista? ¿O es algo ulterior que se anuncia, algo que tiene que ver con el mismo acto de narrar? La narración supone la desaparición de la realidad. No tiene sentido contarle algo a quien ha sido testigo. Pero cuando lo real ha quedado sumergido en el espacio y en el tiempo -que es, por lo demás, su estado más frecuente-, sólo queda una cámara oscura donde vibran las palabras. Que sean las del autor, como en el caso de la Ilíada, o las del primero que las oyó, como en el Mahabharata, es indiferente: autor y oyente coinciden en el origen. Sólo hace falta una escena sangrienta, envuelta en una luz perpetua, y una mirada frente a la que se dibujan débiles señales sobre un trasfondo de tinieblas.

Roberto Calasso "Ka"

Tardes de Youtube y carbono 14

En 1970 ó 71 me compré Stand Up y me enamoré. Y todavía amo su música, y desde luego, su facha. Acá en el concierto de la isla de Wight. Un Artista.

http://sofiitaworld.blogspot.com/

Ella también se cansó de este sol
viene a mojarse los pies a la luna

"Somos las abejas de lo invisible. Trémulamente recolectamos en la miel de lo visible lo que extraemos de la enorme colmena dorada de lo invisible."

Rainer Maria Rilke

Y el horror de vivir en lo sucesivo

..."Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles"...
J.L.Borges (El amenazado)

Hallazgos

Y tiene 20 años...

Des-blo-gui-za-ción

Nos quedamos oyendo, como un ciego, frente al mar.

Entre nos

¿Vieron a la Dabul en Ñ?
Saliste bárbara, Silvia. Felicitaciones. La larga hilera de caballeros sensibles (a la música y la poesía) que desee conocerla, puede hacerlo "en vivo" en Villa Ocampo, Elortondo 1837. Beccar. O seguir leyendo su Humo de Damasco

Islas

El bosque, de a poco, se retira hacia otro espacio más prolijo y pulido que esta anárquica fronda: en el medio del mar, Islas

Estado de gracia

"Fue como una tempestad incontenible, un huracán en el espíritu".(Rilke, al referirse a la composición de las Elegías de Duino)



-¿Y has llorado mucho?

Cada vez que pronuncian mi nombre

-¿Te entristece el silencio?

No hay silencio,
en ese lento pulso de los años
se oye algún laúd y clarinetes
de madera de ébano:
un son como el musílago
que tapiza el barril en donde duerme
un vino perfumado
se oyen rondas de niños
y la brisa que roza
las copas de los álamos

-¿Qué dicen, qué te anuncian?

Allí nada se dice
y todo se comprende
La lluvia es incesante y las palabras
no son más que la aureola
que ha dejado la tinta
sobre un papel mojado.

Novedades viejas

Algunas pinturas ciegas nuevas y viejas aquí.

La nena escribe...

si dejaras de pensar un poco en vos
i vieras un poco lo qe es tu alrededor
comprenderias qe el mundo no te va a esperar
cuando se vallan la belleza y la juventud

la vida es una caja de sorpresas,
pero no todas son buenas mi amor.,
qe tal si dejaras de pensar un poco en vos
el mundo no va a esperar,
qe te termines de maquillar

decile "bye" al celular,
por qe el no te va a cuidar
cuando no tengas a nadie alrededor .
ii seas un especie de roedor.

deja ya un poco el espejo
vos sos solo un reflejo,
una vaga sensacion de libertad
qe de deshace si intentas buscar la verdad

aunqe te hagas un pircing,
el mundo no es tu ombligo,
tal vez lo era tu amigo,
hasta qe lo abandonaste por un fotolog.

a mi no me convence un "beso gor"
tal vez si pudieras ver un poco mejor
verias qe el mindo va en direccion contraria a tu mente
ii no creas qe la gente
solo sirve para llenar tu "guest book"

QE TAL SI DEJARAS DE PENSAR UN POCO EN VOS ?
A VECES SE NECESITAN DOS,
PARA SABER QE SIN TU VOZ,
EL MUNDO PUEDE EXISTIR.

No soy responsable de su ortografía, lo juro.

Tarjeta postal

La belleza mortal
está hundida en el sueño,
en la caverna en sombras
centellea.
La adviertes y desciendes
-ruegas porque deseas-
la imagen en reposo
el instante perpetuo en que se roza
el alma de la piedra.
Tu voluntad de amor
perfuma como sándalo
amas en anchos círculos
las ondas de tus aguas
la rodean, abarcan
la cama donde yace
muda
hermosa
quieta
ajena y tuya como todo
lo que rasga el puñal de la mirada.
Con sus tímidas manos
el césped y el rocío la defienden,
mantienen
al reparo del viento
que dispersa el pasado y el futuro
el ardor primigenio de las lámparas.

Diálogo

Foto: Rafael Peñaloza

R.: ¿Y has llorado mucho?
L.D.: Cada vez que pronuncian mi nombre

Espera

Foto: Ferrán Jordá

Pone ese acento luminoso
sobre los días futuros,
un caudaloso torrente de saliva
golpea contra el dique
de la garganta que la angustia estrecha.
Dale esos pétalos caídos
y la diezmada corola de lo incierto
la inquietud de algún leve
fantasma que lo roce, alucinado
dale un par de ojos húmedos
en dos pozos violáceos
y un espasmo del aire agitando las velas
del brumoso navío
a flote en aguas
turbias como su historia
dale a sus dedos
el nervioso compás
como tambor sobre la mesa
de la letra y la lágrima
que tenga el ansia, la incerteza, la vigilia
la vida en vilo
que se sostenga por el hilo más delgado
la constante inconstancia,
el momento fatal y el halo del milagro
que sufra para siempre la delicia
que entienda con firmeza y con dulzura
esta perfecta epifanía
que no habita el mañana:
está en la amarga belleza de la víspera.

Chacarita

Foto: Rodrigo Garay

"Mi desesperación es su obra y, sin embargo, ahora los necesito". Simone Weil (Venecia salvada)

Un plano general de vías desiertas
montañas de basura
enfrente el permanente susurro del ayer
y el muchacho que orina casi pegado al muro
ajeno a la memoria y al instante
la mañana nublada en que comprendo
la transparencia extraña de esta rueda
la inútil tiranía de los sueños del mundo
debajo de estas losas
duermen huesos que amé
-del polvo y hacia el polvo-
se incuba mi lugar:
aquí viven mis muertos.

Impromptus

La ruina incalculable del invierno
el peso de las horas en el cuenco del día
las palabras, los gestos de la mano
que señala o soporta
con la palma extendida hacia los bordes
de la negada aurora,
la noche repentina.
El plan maestro en su cripta inaccesible
la pobreza y el modo
que adoptan las cegueras merecidas,
los aullidos
el turbio pasadizo
donde surge la voz, seca caverna roja.
No hallamos la respuesta: no es aún
la estela de un murmullo
ni una insinuada brisa rozándonos la cara,
pero al fin de esta calle que se pierde
hacia el sur y la sombra
en medio de balcones silenciosos
y opacos empedrados
nos topamos de frente
con la pregunta exacta.

Sobre Bavcar

(A quien conocí por Daniela Gutiérrez)

No ve porque es ciego pero mira porque es fotógrafo.

Lo curioso de su caso es que la absoluta oscuridad le llegó antes que la fotografía. Un ojo lo perdió en un accidente con una rama y el otro lo perdió debido a la explosión de una mina abandonada en un campo. Tenia once años cuando comenzó a menguar su vista, mientras trataba de armar una valija de imágenes como para un largo viaje.
Bavcar nació en 1946 en un pueblo de Eslovenia llamado Lokavec y tuvo una infancia marcada por las huellas de la posguerra. Eslovenia es el único país que vio, es de ahí entonces que conoce los colores e imágenes. En 1972 viajó a Paris para estudiar y en el 81 se naturalizó francés.Para estudiar filosofia del arte, Bavcar en muchos casos tuvo que contar con lazarillos estéticos."La pintura, la arquitectura y el cine me resultan difícilmente accesibles, muchos han querido convertir a la música como único placer para los ciegos y esto ha hecho que la detestara""Mi mirada no existe más que gracias al simulacro de la foto que ha sido vista por el otro, si en mis fotos las personas parecen algo diferentes es porque se encuentran tanto frente al objetivo como frente a sí mismas"
Pasea con un sombrero de ala ancha que le impide golpearse todo el tiempo. Ha manchado con tinta sus anteojos y tiene colgado un pequeño espejo para que las personas que dialogan con él vean sus reflejos y no se incomoden por estar hablando con un ciego. Comenzó fotografiando temas sobre paisajes y desnudos, invitaba a cenar a amigos, les tomaba instantáneas y se las regalaba. A la pregunta de cómo hace este fotógrafo para centrarse en el dominio técnico de la luz o de las formas visuales, él contesta que "lo importante es la necesidad de las imágenes, no cómo son producidas. Esto significa simplemente que cuando imaginamos cosas, existimos, no puedo pertenecer a este mundo si no puedo decir que lo imagino a mi propia manera"."La imagen no es algo necesariamente visual: cuando un ciego dice que imagina, significa con ello que también tiene una representacion interna de realidades externas, que su cuerpo también media entre él y el mundo".
"Me defino como un artista conceptual y me siento cercano a los que no consideran la fotografia como una rebanada de la realidad y sí como forma sintética de lenguaje. "A menudo sus trabajos muestran imágenes expuestas largamente, deja abierto el obturador mientras se acerca y recorre los objetos con una linterna o incluso con una vela. Para guiarse se vale de un asistente.
"Tengo los ojos en el extremo de los dedos"

http://radiomontaje.com.ar/fotografos/evgenbavcar.htm

Ojos que no ven...

Evgene Bavcar, el fotógrafo ciego.

Trayectos invisibles

Los ojos de Guy Bourdin

Más aquí

Ilegible

Detrás de un vidrio sucio

nuestros ojos

de cristal empañado.

Veo. Miras

una sombra pedestre imita el mundo.

Mis candiles, tus lámparas

asomas sus destellos a una negra

habitación abandonada.

Amor es sed.

Lo próximo se opaca y lo perdido

irá a hundirse en el centro

de ese círculo helado de las aguas.

Sed. Olas de ira. Desbordes.

Las rasgadas costuras que desnudan

otra pálida carne.

Nadie. Nada. Sed.

Me leerás entre brumas,

confusa es mi palabra.

Ecos

Aquí el interminable pasadizo
donde los cuartos enlazan su vacío.
Convoco con señales aprendidas
(vanamente, como se ha de aprender
cuando se es niño
un burdo truco de baraja)
los trabajos del lacre
el sello
la metálica traba
de una puerta disuelta por el tiempo.
Nada se oye. Al vacío
se le pliega ese silencio que imagino
como un árbol nudoso.
No te llamo. No extraño
la vecindad amable del cuerpo o del espíritu
me sorprende, de noche,
como un ladrón que intrusa
mis más secretos bienes
la escrupulosa obsesión de este desierto.

Conversación

Recuerdo -habla Max Brod- una conversación con Kafka, cuyo punto de partida era la Europa actual y la decadencia de la humanidad. Somos -dijo- pensamientos nihilistas, pensamientos de suicidio que afloran en la mente de Dios. Esto en principio me hizo pensar en la visiòn del mundo de la gnosis: Dios como demiurgo maligno y el mundo como su pecado original. Oh, no-dijo- nuestro mundo es sólo un mal humor de Dios, un mal día. ¿Habría entonces esperanza fuera de esta manifestación, de este mundo que conocemos? Sonrió.

Sin duda, mucha esperanza, infinita esperanza, pero no para nosotros.

De Las bodas de Cadmo y Harmonía

Si tuviéramos que definir, por un viejo hábito, lo que ha sido el dios para los griegos, podríamos decir, utilizando el rasero de Occam: todo lo que nos aleja de la sensación media de vivir. "Junto a un dios siempre se llora y se ríe", leemos en "Ayax". La vida como pura continuidad vegetativa, mirada opaca que se posa sobre el mundo, seguridad de ser uno mismo, aunque no se sepa lo que se es: todo esto no necesita al dios. Aquí interviene el espontáneo ateísmo del "homme naturel".
Pero cuando algo indefinido y poderoso sacude la mente y las fibras, hace temblar la jaula de los huesos, cuando la misma persona, un instante antes torpe y agnóstica, se siente alterada por la risa y por la locura homicida o por el delirio amoroso o por la alucinación de la forma, o se descubre invadida por el llanto, entonces el griego reconoce que no está solo. Hay alguien a su lado, y es un dios. Ahora la persona ya no tiene aquella tranquila nitidez que percibía en los estados mediocres de la existencia, sino que esa nitidez ha emigrado al compañero divino: brillante y dibujado en el cielo es el dios, nebuloso y confuso es el que lo ha convocado.

Roberto Calasso

¡Cielos!

Más aquí.

Críticas embozadas

Ah, no, Nielsen, lo que tengas para decir, decílo de frente, no me vengas con mensajes subliminales.

Lengua

He aquí un pueblo uno, pues tienen todos una lengua sola.



No habrá una sola estrella
-ni aquella que agoniza y ya se extingue,
ni las que abren la noche brillando como Furias,
ni la que permanece, paciente en sus destellos
señalando la aurora-
que sugiera a los magos más clara epifanía:
esta lengua es el mundo, tu ciudad madre y cuna
todo el polvo y el verde del laurel y el olivo
es el doble y el nombre, la deriva, el navío
los vasos y los templos que pudieran alzarse
la plegaria, los frutos, el incienso y el rito
cada hombre y la historia, la patria donde abrimos
los ojos que nos cierran las flechas, o la mano
que desciende dulcísima a sellarnos los párpados,
los caballos y el carro de glorias o de oprobios,
todo el sol que te entibie y el mar que habremos visto.
Aquí es donde llegamos, de una vez para siempre
es el día y las vísperas
el sinfín de los sueños, la corona, el anillo
es la esquiva figura de una arcilla insumisa
el paño que he teñido con púrpura y con sangre
y ha de ser ese manto que nos cubra y descubra
el lugar donde fundes en oro escurridizo
lo que adoras con alma y carne doloridas
hasta que caiga el rayo implacable que juzgue.
Es la Torre y La Tierra perdida y prometida
es el plan y la suerte, es la sombra del tiempo
y es el tiempo
la ideal geometría de los cielos posibles
el tambor de un latido que percute sonoro
en el ciclo continuo de esplendor y de ruina.

Temas literarios 2

Los usos de la primera persona

Temas literarios 1

La voz

La poesía es un arma cargada de futuro

No es una poesía gota a gota pensada
no es un bello producto
no es un fruto perfecto

Gabriel Celaya

Buenas nuevas y no tan nuevas

Volvió Dural y yo recién me avivo. Un gusto este blog.

Corransé que hay lugar...

Ahora el filete porteño tiene su blog.
Más obras de Jorge Muscia aquí.