Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente
pero yo amo esa púrpura desolada.

Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.

Antonio Gamoneda

Composición de lugar. La epifanía.

Mirada desde aquí
la casa es una mancha de color
estampada en el campo
un rumor al oído, el
roce en una llana superficie,
la inesperada
intuición de esas almas
que podrían tal vez
(ah, sí, tal vez... ahora que sonrío cuando no llega el sueño en lo alto de la noche)
ser nuestras y únicas:
un grumo de frescura
en lo íntimo del río.
Las copas de los árboles
y el agua entre las piedras
crujen
como entre los dientes cruje la corteza
del pan dorado deshaciéndose
-ahora hay dos menudas bocas que alimento
con toda la dulzura que entra en mí
cada vez que me abro-
Respiro un aire puro y el cielo es tan abierto
que puedo ver los surcos del vuelo de los pájaros,
sus alas y tus manos están haciendo el tiempo,
con su molienda fina, la mixtura deseada.
Nos está dado ver desde los cuatro puntos,
palpar, desde las puntas de los dedos
el botón de la rosa,
el centro en que converge,
el acuerdo amoroso que alcanzaron los vientos.
Yo del amor recibo
la clara certidumbre de tus ojos
de mí en el mundo queda, esta idea perfecta
labrada por la fe
como un cristal impuro, todavía.

Fantasía animada

Ahí estabas
pendiente
de los delgados hilos
de una cuerda gastada
las uñas rotas
en la saliente de la piedra
flameando a expensas de los vientos
casi vacío al borde del vacío
repitiendo
una canción tan vieja
la letanía
(lo reiterado imitando
lo perdurable)
cansado, estabas
en la noche de ayer
y esta mañana
contra la sangre dudosa de una aurora
frótandose tus ojos
con los míos incrédulos:
aún ahí.

Con seguridad...

El 2008 será excelente. ¡Felices los felices!

De noche cuando me acuesto

no puedo cerrar la puerta, porque dejándola abierta me hago ilusión que volvés.
Mármol me regaló un c.d. de Zitarrosa, sólo tangos, uff...

Also sprach

Wilhem Piro: los blogs...

Romántica

Para Rosana, almita romántica incurable de La Luc


No me mires así
desde la falsa altura
del tiempo transcurriendo
como un torrente turbio
que atraviesa y lubrica
las grietas de las piedras, demoradas ahora
debajo de esa piel que no arderá de nuevo
en el fuego de entonces, consumido
no sigas
señalando las puertas que no abro a mi paso
ni golpeo
en el instante extático de la desesperación,
no aúlles tu dolor
desde la fotografía
que guardo por error encima de mi mesa,
no resistas
la indignidad del polvo
la tormenta
desatada en los vasos donde bebo
la hiel que habrás bebido
para nombrar un día la dulzura indecible
que enlazaba asfixiando
tu vida con mi vida
(sólo aridez sedienta
si ya ha huído la lengua
encallada en la arena de una saqueada boca)
Aquél profundo amor merece estos honores:
deseémonos la muerte
inexorable y lenta
la lápida marmórea
aniquilante
que eche sobre la tierra
un amplio y hondo olvido,
o despliegue el capote que teje ya la escarcha
para envolver los cuerpos en un abrazo rígido
y las noches nos traigan
dolorosas, temidas
el pasaje ilegible del alivio.

Escuchando a Sarah

No necesito casi nada más

Quevedo

Prevención para la vida y para la muerte.

Si no temo perder lo que poseo,

ni deseo tener lo que no gozo,

poco de la Fortuna en mí el destrozo

valdrá, cuando me elija actor o reo.

Ya su familia reformó el deseo;

no palidez al susto, o risa al gozo

le debe de mi edad el postrer trozo,

ni anhelar a la Parca su rodeo.

Sólo ya el no querer es lo que quiero;

prendas de la alma son las prendas mías;

cobre el puesto la muerte, y el dinero.

A las promesas miro como a espías;

morir al paso de la edad espero:

pues me trujeron, llévenme los días.

Anticipo

La chica del verano

Jingle bells

Anticipos navideños en Agua va

Telón

Dependiendo del cristal con que se mire
podría decirse que era bueno
tal vez no canónicamente "bueno"
pero no usaba la violencia
tenía humor
y sus vicios eran prácticas sociales
usos que se despliegan con la anuencia de otros,
socialmente aceptados.
Tal vez
no hizo feliz jamás a una mujer
a ninguna
le dio esa forma ignorada del deseo
esa forma deseosa envuelta en paños
la teatral escena de la vida
representada por
la música del llanto,
el color de la sangre.
No hizo casi otra cosa
que derramar en vano su simiente
echarla al aire como notas
de una canción festiva
recurrente
una copla infantil que se recita
sin que nadie se explique cómo llega
o la inventa
una garganta aguda y limpia
brisa de siesta
juego de ronda,
son.
No obtuvo un nombre
ni una imagen
que pudieran lustrarse hasta que el brillo
resultara evidente
si bien el mundo es ciego
y la corteza de las cosas
termina siendo
lo que de ellas se sabe,
ese saber posible.
Se afanó santamente
en construir sonoras cajas
tensando cuerdas
arrancándole
voces al aire
y así, yo creo
-la sensatez lo dicta-
alguien puede ensayar la vida misma.
Por alguna razón nos parece imposible
imaginarlo en el limbo de los muertos
o en un juicio sumario,
rindiendo cuentas.
La improvisada viuda
no consigue explicarlo
los amigos
se miran entre ellos, silenciosos
todo fue rápido
inconciente, indoloro
un paso de comedia
un mutis por el foro sin aplausos
que nos hace mirar detrás de bambalinas
esperando el regreso
de él
que a cambio de un buen polvo
le enseñaba a las putas
a tocar la guitarra, él
que amó
-acaso como a nadie y como a nada-
un gato azul de Rusia
que ahora mismo deambula,
entre virutas de aromática madera
por un departamento abandonado.

Lieben und arbeiten

Desde hoy, acá. Gracias a Alejandro, y a Silvia y Magoo, que me nombraron.

In memorian

Desde hace 15 años era mi vecino, el que transformaba en una performance delirante cada reunión de consorcio o volvía un sketch el simple hecho de sacar la basura, si nos encontrábamos. Era un músico intuitivo excepcional, un luthier capaz de construir estas cosas que usa Hugo Varela en sus shows. Ayer estaba, hoy viajó. Es una verdadera tristeza llegar a la planta baja y no escuchar su guitarra o sus violines, o su trompeta, no ver su cara igualita a la de Verdi, compartir su humor. Acá quedó su imagen, es el guitarrista silencioso y gestual que acompaña a Varela. Si hay ángeles mujeres, con Hugo Veronese allá arriba, no zafará ninguna.

Más popular que Cristo