Muda

Posó sus manos
azules por el frío
sus escarchadas manos
sobre la frente,
descorriendo así el velo
-un mechón de cabellos ondulantes-
adelantando
los labios en un gesto inexpresable
como quien cree
que es prudente callar
que no se debe
dibujar en el el aire
la figura agrisada de la síntesis:
fin del amor
el mundo
ahora es esta grieta
por donde escapan
-juntos-
los días del sosiego y de la fiebre
ánfora rota que
guarda un puñado de volátiles cenizas
polvo más tiempo
espesando el aguardiente de la noche
que habrá dejado de beberse
en el devocionario abandonado.
Al pie de la deidad
sólo silencio
aguas de nieve
y un lirio seco, quebrado y amarillo
como si fuese otoño para siempre
para siempre y temprano.

Ver hasta el fin

Y ya.

Ella

Así era Valentine.


Y luego así

Y así.

El

Ferdinand Hodler.
Pintó a su amante durante todo el transcurso de su enfermedad, incluyendo en sus pinturas los primeros planos de la agonía y la muerte.
Aquí su autorretrato.

El espiante. Poema II

El teléfono aturde tu pieza de soltera rebota en la pared que empapelamos juntos en el frasco vacío de perfume en la percha donde colgué mis pantalones en vestidos tirados, pañuelos, almanaques, esa puerta que abriste a mi pasión tantos domingos. Las sombras mastican disuelven mi llamado para decirte nada más comprendo la vida es una sola y llueve tanto, el mar rompe el amor pegado con saliva solamente tu letra me queda de cuentas y cansancios, apenas un centavo de sol sobre la ausencia. No hagas caso, eso sí, de estas palabras que uno planta o sepulta en los poemas. Las palabras me sirven de tabla en el naufragio y en cuanto a los poemas, los poemas de amor siempre son tristes.

Eduardo Romano

Me gusta mucho este poeta que conozco por poquísimos poemas suyos incluídos en antologías. Mucho. Un día lo encontré (en persona) y se lo dije, invocando un poema suyo que recordaba: "Generación". Me lo agradeció . Los que escriben comprenderán qué significa que alguien recuerde una frase tuya que ha leído con atención.

Visitas inquietantes

Me gustaría saber qué buscan y qué encuentran por aquí los de la Universitat Politecnica de Catalunya, Barcelona, España. ¿O es alguien que utiliza internet para escabullirse a sus tareas habituales?
¿Estaré llegando a los claustros? ¡Si mi mamá me viera!
Aunque, hace unos meses entraban los de la Guardia Civil, sin duda mucho más inquietantes, con sus sombríos tricornios tan poco afines a los gustos de este bosque.

Reflejos

De nuevo aquí
reflejo que se escurre
ante un mínimo
pequeño movimiento de la luz
copia borrosa
sensible pincelada suavizando
el cerrado contorno
de las formas que adopto aquí en el mundo.
Intersticio santísimo,
tus dudas
(como la afirmación febril de una doncella)
se diluyen en gestos
sos quien juega con el tallo de una rosa, y
cuando sangren
los dedos que rozaron las espinas
extenderá la mano
-apretando los párpados-
hacia aquel que distinga
lo grave
de lo leve.


Las fotos son de Luis López.

Donde acude tanta gente...

He aquí un libro para andar manoseando de librería en librería. Sobre todo en alguna de ésas (tan poco sagradas) como Yenny, con el rabillo del ojo apuntando al vendedor, o rezando por una falla en el check-point.

Este es el tema del verano

(Dedicado a Daniela Gutiérrez)

La renuncia de Tarcus a su cargo de sub-director de la Biblioteca Nacional.

Sucesos

Para Gabriel, por los sucesos de ayer en Trieste, por lo que hablamos, por Olivia.

En el mundo,
lo sabes
-con dolor lo aprendimos-
a menudo no ocurre casi nada:
en la deriva de la noche
las estrellas nos miran
a flote, y en silencio
la esfera extática soporta
el neutro ruido
de todo lo que en tierra
hemos imaginado.
Pocas veces se enfrentan
el deseo de entrar
y la puerta
entonces,
-sólo entonces-
ese raro momento que inaugura.
Querrías voltear
con un soplo de fuego
las almenas más altas del palacio encantado
allí dentro
alguien delira, sofocada
agregando unos trazos al mapa del tesoro
-los sinuosos caminos son el curso del goce-
la altura de las torres
eleva lo que esconden
puede ser, por momentos
una hendija de luz amarillenta,
un macizo candado
o el batir de las puertas
entregadas al viento
cuando no queda nada
que merezca reparo, denegación, astucia.
No ocurre casi nada
casi nunca
pero sí con mixturas
de lo astral, lo pedestre
se conforma un misterio,
se amasa un gran suceso que renueve la vida
y así vibra la capa profunda de los cuerpos
(la sustancia sutil nos licúa y derrama
para siempre encantados)
y sobre el lino puro que recubre los lechos
se bordan iniciales de un ignorado nombre.
Pañales y mortajas
con un hilo de seda del color de la sangre
que diluyen tan sólo
las coloreadas aguas
del semen o las lágrimas.

Top Latino

Carminum II, 3 (A Delio)

Acuérdate de conservar una mente tranquila
en la adversidad, y en la buena fortuna
abstente de una alegría ostentosa,
Delio, pues tienes que morir,
y ello aunque hayas vivido triste en todo momento
o aunque, tumbado en retirada hierba,
los días de fiesta, hayas disfrutado
de las mejores cosechas de Falerno.
¿Por qué al enorme pino y al plateado álamo
les gusta unir la hospitalaria sombra
de sus ramas? ¿Por qué la linfa fugitiva
se esfuerza en deslizarse por sinuoso arroyo?
Manda traer aquí vinos, perfumes y rosas
-esas flores tan efímeras-, mientras
tus bienes y tu edad y los negros hilos
de las tres Hermanas te lo permitan.
Te irás del soto que compraste, y de la casa,
y de la quinta que baña el rojo Tíber;
te irás, y un heredero poseerá
las riquezas que amontonaste.
Que seas rico y descendiente del venerable
Ínaco nada importa, o que vivas
a la intemperie, pobre y de ínfimo linaje:
serás víctima de Orco inmisericorde.
Todos terminaremos en el mismo lugar.
La urna da vueltas para todos.
Más tarde o más temprano ha de salir
la suerte que nos embarcará
rumbo al eterno exilio.

HORACIO

Impresión

El mundo es como la impresión que deja la narración de una historia.

(Cita de un antiguo texto indio, utilizada como acápite en "Ka", por Roberto Calasso).

Haz

Ya,
imposible sosiego,
presente de un instante único
(sin pasada semilla ni fruto prometido)
dale a la niña rosada que abre el día
-para que el hombre
despierte de los sueños y abandone
ese tosco sopor donde se hunde
lo todavía no nacido-
un arma más filosa y efectiva.
Las manos de la pálida hermosura
sangran y dejan
en la comedia de las riendas
restos de piel,
las hebras de su seda
se adhieren a ese carro marfilino
y el polvo opaca
el azabache de sus potros relucientes
cuando parten en dos el horizonte
en su perpetua huída hacia las grutas:
¿cómo sabrá dónde se ocultan los deseos,
dónde la trampa certera del destino?
Grumo oscuro de
savia reseca,
carroza funeraria que nos lleva
a través de cambiantes horizontes
el cuerpo hacia la muerte,
retrocede la vida hasta esa idea
que fuimos en la mente de los padres
antes del fuego y aún un poco
más atrás, más lejos en el tiempo
más hondo en el vacío del mundo que no era,
hasta la forma primitiva,
primaria mente informe
de un fluido.

Soplo

Ruegos
temblores
el misterio del cielo
cuando el trueno o el rayo.
La iniciación
el tiempo en el que el tiempo
descorre sus cortinas
se alza el velo
y la puerta
cede y se abre.
Alguien te lleva
guía
gira
-siempre alguien nos lleva
algo nos guía-
tu cabeza reposa entre sus manos
te confías, entonces, al secreto
te entregas
como se entrega
cada cosa que se da y lo que se niega
(se inclina como hierba)
permite que lo beban
gota a gota
como bendice el que bautiza
con agua pura
como se vierte
el semen que los dioses
consideran sagrado:
allí después
surgirá algo
algo que nace
atravesado de dolor
desnudo y entre llantos
empapado de sangre,
eso que inspira
el aire que le insufla
desde el cielo
la voluntad de un viento
que siembra dispersando
el soplo extenso
sobre los límites borrosos
(el borde de lo llano, la hendidura)
echando abajo el cerrojo de las puertas
vertiente que se inclina
sobre la tierra
desde tu ser, ahora
hacia todos los confines de este mundo
en cada ruego
en el temblor devoto
en la oración y en el estruendo
soplo
pneuma y aliento
luz
rayo.

¿Qué más querés?

Aydesa se pone la camiseta y agrega data , yo ya te sugerí el robot japonés. Acá el que no se siente amado, es porque no le pone voluntad. Pónganse al menos media pila.

Fantasía animada

Ahí estabas
pendiente
de los delgados hilos
de una cuerda gastada
las uñas rotas
en la saliente de la piedra
flameando a expensas de los vientos
casi vacío al borde del vacío
repitiendo
una canción tan vieja
la letanía
(lo reiterado imitando
lo perdurable)
cansado, estabas
en la noche de ayer
y esta mañana
contra la sangre dudosa de una aurora
frótandose tus ojos
con los míos incrédulos:
aún ahí.

Te juro

Mentir
será la tumba más cercana
para el instinto que ensaya sus defensas
con armas tan impropias.
De la razón
luz nebulosa, tan débil que supone
sólo la astucia
uña afilada que se oculta
(pero la astucia es otra cosa,
otra cosa, otra cosa
infinita otra cosa)
mentir
banalizando la propia inteligencia
negando
los ojos que te vieron y te ven
animal
pequeño
petulante
imaginario, evanescente
sujeto humano que no puede
rotar la testa
en círculo completo
ver que lo vieron.

Tarot americano (Insolaciones III)

La suerte según Busch.

Ni pones (Insolaciones II)

Esta chica de manos enguantadas es un robot de última generación. Gracias a los japoneses, todos tendremos alguien a quien amar.

Insolaciones I

9° B
9° B
9° B
9° B
No B, O
Ciego y tartamudo. Pobrecito.

Pour la gallerie

Matta. Mata.

Máscaras

Kees Van Dongen

Más caras

Rosalba Peale. Rembrandt

Ensor en la isla de caras

Agni

Todo era nada,
la tierra
sólo una esfera insulsa
con un centro de fuego
y alrededor, el viento
(su orientación cambiante)
enhebraba las formas, deshacía
el infinito collar de las imágenes.
Ese mundo de la mente
era entonces el mundo
una mente que a solas
se creaba y ardía:
todo y nada. Confuso lodazal
espiral,
torbellino.
Después vendría el agua
peces y algas del fondo,
sobre los montes, árboles
rumores y tumultos
corrientes en disputa
guerra de Guerras dañina o silenciosa.
La muerte y la existencia
se aferraron al cuerpo
que sabría del terror bajo la luna,
de la sangre del día
-auroras y crepúsculos-
de caravanas, músicas, encuentros,
el inicial latido, el bosque oscuro
un líquido viscoso que de dos hizo uno
y cada vez y siempre
la mitad angustiosa
limitada
un fragmento que nace desprendiéndose.
Del ardor a la idea, carne para la muerte
(madre y padre caníbales)
soplo demente, inescrutable
acción de un hálito
que se anuncia incompleto
cuando arrastra o empuja
deliza, trae
y es deseo en el agua.
Fuimos tizón ardiente, en el principio,
inextinguible llaga de luz
(ese es el rostro del padre de tu padre)
Los hombres descendimos del alba de los dioses
de un aire de la mente que corrompe,
de ese néctar amargo que se bebe y se brinda
por los eternos tiempos
(hasta la muerte de la muerte)
de boca
en boca.

Guerras tramadas

mercado

edición digital de fotos de atentado en mercado de Irak,AP
impresión 100 x 140 cms. Tam Muro. 2006

Signos

Para Adrián



Bajo la lluvia
el temblor de un cachorro
rasgando con las uñas
el portal.
La clausura
no está en las rejas
la rigidez o el peso,
la cadena que cruza
las dos hojas de hierro de la puerta,
así como no afirman
la cerrazón del cielo
esas nubes oscuras,
tumultuosas
o los hilos de agua que expulsan las cornisas.
Alguien escribe
sobre una extensa superficie
(papel o muro
horizonte a la vista)
apenas una sílaba sin sangre:
no
y vuelve a descansar
cada ser
cada cosa
en el seno de un orden ignorado
sin duda doloroso,
e invisible.

Lecturas de verano

Gracias a Anárquica y a El Doke, pude leer estos textos. Interesante asunto, no tanto el proyecto de la Biblioteca Nacional, como el modo en que dos intelectuales contemporáneos (Tarcus es unos años más joven, pero no creo que los separe más de una década) de trayectorias distintas, se posicionan en un lugar de poder. ¿Se podría decir que hay aquí dos tipos diferentes de "funcionarios"? ¿Se actúa del modo en que se dice pensar o lo que somos (carnal, verdaderamente) cruza las ideas que decimos portar y sostener ante el mundo, impunemente?
No se rían cuando digo que abandoné el mundo de las ideas. ¿No es insoportable esta aridez?