Buscabas el momento propicio
en que todas las fuerzas actuaran su equilibrio
el sistema perfecto
el instante en que se abran los goznes de la puerta.
Buscabas el espacio, el hiato, una hendidura
ese vecino ajeno, el otro del sí mismo
la materia reunida en el soplo del viento
los planos de la Arcadia, señalados
la moneda que acuñan las zozobras del sueño.
En los raros jardines, hallaste, sin quererlo
el hilo incandescente que desteje la araña.
La imagen está ciega
tus puños son los huecos
ese vacío pleno que rebalsa en las palmas.
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