Está perdido. El mapa es impreciso:
los cartógrafos lo falsean a su gusto.
Real o no el paisaje, no hay cifra que consiga
representar el bosque, ni aún sumando los árboles.
Las huellas se han borrado. Acaso hubo un diluvio
o un incendio de naves, de cenizas oceánicas.
Está perdido en la ciudad de la que sólo salva un nombre.
¿Qué es eso que no está y está también en todas las palabras?
¿Cómo se llama lo innombrable, lo que no cerca un límite?
Está perdido. La ciudad tiene infinitas carreteras
donde brillan por su ausencia las señales.
En verdad, cree que el norte sólo explica
la obstinada insistencia de las brújulas.
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2 comentarios:
Quisiera callar y no tengo voz
Quisiera naufragar y me he bebido el mar
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Que bueno el poema, es como si se lo hubieras dedicado al innombrable... Hoy vino otra vez, estaba perdido, Lost, como siempre. Se puso a recitar a Eliot: )?.Si, la palabra perdida se ha perdido, si la palabra gastada, se ha gastado, si la palabra no oída, no dicha, no está dicha, ni oída, sigue siendo la palabra no dicha, la palabra no oída, la Palabra sin palabra, la Palabra dentro del mundo y para el mundo. Hasta qui llegó, Lo eché otra vez, esta insoportable.
Se ha bebido el mar. Criaturita de Dios.
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