Había allí un jardín
las únicas flores eran calas
recuerdo blanco y verde
con manchas de amarillo.
El patio
las baldosas mojadas
cuando apenas la lluvia.
Fuera, la galería
las voces
la cocina que humeaba
en pequeñas ventanas
cerradas al invierno.
Un rumor en verano
desde el fondo
-con césped-
las manos jóvenes
del prolijo doblez
la ropa limpia.
El olor de la cera
sábado
de mañana.
Su voz
cuando cantaba.
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