Es todo, el cielo está plagado de nubes tan oscuras
del color del acero. Se filtra en las ventanas
una luz imperiosa que es débil y es la última.
Estás en la tormenta. Has visto ya los rayos
partiendo el horizonte, borrosos desperdicios
movidos por el viento, en remolinos
te silban al oído. Vuelan restos de algo
que has visto, o has rozado
pero, es todo. Ya ha sido lo posible
lo real ha pasado como un sueño tan denso
que tus ojos se niegan a abrirse, todavía.
Parece que las cosas llevaran sobreimpresa
una sola palabra:
Fin
Y vos en esa sala de infinitas butacas
ese cine desierto de un pueblo de provincia
sin hechos destacados ni habitantes notables
sin próceres, sin mártires, sin futuro.
Tu vida es la llanura que se extiende hasta el límite de una mirada miope.
Y sin embargo, es todo.
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